Домовой чат

Телефон вибрирует на столе, как припадочный. Экран вспыхивает, выплевывая очередную порцию уведомлений из домового чата «ЖК Солнечный». Солнечный, ****ь. Скорее, палата номер шесть под открытым небом.
Я не выхожу из чата. Я держу его как окно в кунсткамеру. Я — хронист этой деградации.
Скроллю ленту. Два часа ночи. Нормальные люди спят, но здесь кипит жизнь инфузорий.
Первым в глаза бросается сообщение от некоего «Мага_BMW_777». Типичный доморощенный альфа, чья маскулинность держится на папином кредитном лимите.
«Слышьте, нищеброды, кто свое корыто на 14-е место поставил? Я щас эвакуатор вызову, будете потом сосать пыль на штрафстоянке».
У Маги, скорее всего, BMW в лизинге, а дома жена в халате и доширак, но здесь он — король парковки. Он метит территорию капслоком, потому что в реальной жизни его никто не слышит.
Листаю ниже. Очередная «Леди_Ночи» с аватаркой, где только губы и декольте.
«Соседи, никто не скучает? Заходите на массаж, расслабим нервы...»
Все всё понимают. Это не массаж, это распродажа мяса. Цифровая панель, где под видом добрососедства торгуют телом. Мужики в чате начинают пускать сальные смайлики, как собаки Павлова, почуявшие течку.
А потом начинается ад. Настоящий.
Врывается «Зоошиза». Девочка-зумер, или одинокая тридцатилетняя, у которой вместо личной жизни — мопс с отдышкой.
«Посмотрите, как мой Пусик покакал! Ой, мы такие милые, ищем невесту!»
Следом летит десяток фоток какой-то облезлой псины в вязаном свитере. И тут же хор ей подобных. Фемки, чайлдфри, просто ****утые — они сублимируют всю свою нерастраченную, прокисшую любовь в этих тварей. Они очеловечивают животных, потому что разучились понимать людей. Этот бесконечный поток шерсти, слюней и умиления вызывает рвотный рефлекс. Они готовы перегрызть глотку соседу за то, что тот не так посмотрел на их блохастого идола, но пройдут мимо умирающего человека.
И вишенкой на торте — бабка из 105-й. Деменция в терминальной стадии.
«НАРКОМАНЫ ОПЯТЬ СВЕРЛЯТ ЛУЧАМИ 5G! Я ВЫЗВАЛА МИЛИЦИЮ!»
Ее никто не банит. Она — местный юродивый, талисман этого дурдома.
Я смотрю на этот парад уродов. На этот виртуальный срез общества, запертый в бетонной коробке многоэтажки. Тщеславие, похоть, безумие и тотальное одиночество, замазанное фотками котиков.
Я не чувствую себя избранным. Я не чувствую себя выше. Я просто чувствую, как с каждым прочитанным сообщением, с каждым пролистанным экраном во мне крепнет единственно верное желание.
Я нажимаю «Очистить историю». Затем захожу в контакты.
Удалить. Удалить. Заблокировать.
Мой круг общения сужается. И в этой пустоте, в этой тишине, свободной от чужого дерьма, я наконец-то чувствую себя живым. Чем меньше людей вокруг, тем чище воздух. Я закрываю глаза. Телефон гаснет. Лепрозорий затихает, но я знаю — они там, за стеной, продолжают жрать друг друга.
Но уже без меня.