Листоразгребалка 2. 0

Пусть небо само разгребает эти бесконечные листья с дороги. Пусть забирает их к себе, в высь, эту шелестящую, рыжую тоску прошедших дней. Мне не до того. Мой путь — вверх, по склону этой чёртовой горы под названием Жизнь. И я не сверну.

Но она… она ускоряется. Каждый день теперь — не отрезок, а спущенная с горы телега. Он проносится мимо, оглушая ветром, ещё до того, как я успеваю понять, что уже проснулся. Я не устал жить — я оглушён скоростью. Вся эта грязь — ненависти, мелкие уколы, пустые слова — я просто провожаю взглядом. Летите, вылетайте из своих пустотелых скворечников-глоток. Вам не догнать меня, даже если я отстаю.

Вот в чём парадокс: жизнь крутится всего на шаг впереди. Я чувствую её дыхание в затылок, вижу мелькающий каблук. И каждый миг я изворачиваюсь, пытаюсь провернуться с той же бешеной частотой, только бы не отстать, не стать «вчерашним». Несвежим. Неактуальным. Неудачником.

Я ещё не осознал, что наступил обед, а уже пора гасить свет — вчерашний день закончился. Что со мной? Мой мозг… он что, износился? Как шестерёнка, которая перестала цеплять? Он не может больше не только понимать эту несущуюся реальность, но даже выдумывать мечты. А ведь раньше-то как выдумывал! Целые миры, маршруты, победы.

Теперь хочется просто мечтать. Придумать себе что-то невероятное, как в пятнадцать, и снова гореть. Но нет сил. Нет времени. Время… оно сжимается, как шагреневая кожа. Только вечер, а в груди — пустота, будто прожито три дня подряд. Один сплошной, изматывающий «сегодня».

Хочется спать. Но я боюсь. Боюсь, что засну и просплю за одну ночь полнедели. А когда проснусь, жизнь будет уже на другом витке, на другом склоне горы, и я не найду даже следов от своей старой тропы.

Я даже не знаю, как дальше жить. В этом признании — самый страшный момент. А пока я это размышлял, сидя на обочине этой несущейся дороги, смотрю на свои руки и понимаю: пора. Даже не «пора умирать» — нет. Пора решать, как жить дальше. Потому что размышления — это тоже листья. И их надо или разгребать, или дать небу унести прочь, чтобы сделать хоть один шаг. Свой шаг. Вверх.