Сказ о балладе Классика

Конечно лучше на белом коне с поднятым забралом подьехать к замку и спеть, собственноручно сочиненную балладу в честь  Прекрасной Дамы.

Но Классик, не на турнир дурацкий.
Тыкать тупыми копиями, и павлиньи хвосты распускать.

Нет.
Классик на битву безнадежную.
На чудо надеясь.
Отправился.

Но не случилось чуда.
Наверное, не тверд он в вере был.

Побили вороги коня.
Помяли Самого.

Нет уж белого коня.
Погнуто забрало.
Хромая идет к воротам замка.
Голос хрипит, не то что петь, дышать сил нет.

А что Дама свет Прекрасная?

Да ничего нового.
На этой, на грешной, на Земле.

Велела гнать его.
Зачем ей: старый, хромой,
который и дышит тяжело, классик?
Не нужны его баллады.
Не до них.

Побрёл он в ближайший кабак.
Заложил погнутый шлем и меч.
И напился он, как давно не пил.
И пел он свою балладу пьяному люду.
Пел он про тот огонь, что зажёгся в душе его.
И смеялись над ним и над его светлым образом.

Очнулся он поутру в канаве.
И поплелся прочь в славный Столичный град, там искать счастья.

Но не мог он забыть ту, которая вдохновила его.

И услышал он, как на площади народ распевает балладу «О Прекрасной Даме и Безнадёжном Рыцаре».

И не понял Классик, почему не о нём, а о Рыцаре поют.

Лыцарей полно на этой, на грешной, на Земле.
И Прекрасных Дам хватает.

А вот подишь ты.