Внутри ты постоянно чуешь стих,
Он от тебя всё время ускользает,
Ты ощущаешь- вот и лес притих,
Но смысл неумолимо исчезает.
Ты слышишь слова вкус уже и звук,
Неповторимость этого момента,
И кажется фантазий тихий стук,
Из сладкого названия "сокраменто"...
С беспечностью живого жениха,
Пускаешься за словом за три моря,
Не думаешь о чудесах стиха,
Не знаешь - он про радость, или горе.
Он как лавина, падающая с гор,
Захватывает звукосочетания,
И ты, конечно, путник или вор,
Крадешь из рифм, размеров состояния.
Всё это бесконечная игра,
Любого, сочинителя из книжки,
Из старого гусиного пера,
Что было шалостью кудрявого мальчишки.
Внутри ты постоянно чуешь стих...
© Copyright: Дмитрий Кузнец, 2026
Свидетельство о публикации №226010701518
Свидетельство о публикации №226010701518
Рецензии
