тысяча ходов, как корни смоковницы в спёкшейся глине,
прорублены лопатой, отчаяньем, руками.
везут муку, лекарства, канистры с бензином,
мешки с цементом.
так идут на свадьбу
и возвращаются с похорон.
это подземный город.
знаешь, среди всех этих чёрных артерий
есть один нерв.
тонкий, почти невидимый.
он не для хлеба, не для патронов.
он как трещина в стене, куда пробивается свет
ровно в тот час, когда садится солнце.
если найти его..
а найти можно, споткнувшись о камень,
то выйдешь не в газу,
не в наш век,
а на дорогу, где пыль оседает медленно,
осла ведёт старик в стоптанной обуви
и женщина с младенцем едут
тихие и усталые.
и это тот самый туннель,
который мы роем всю жизнь, сами того не зная.
чтобы в конце выйти к звезде,
что светит в сумерках,
как единственный верный путь.
путь
© Copyright: Елена Несмашная, 2026
Свидетельство о публикации №226010700804
Свидетельство о публикации №226010700804
Рецензии