Ночь, метель, и кроет бурю
Под стопой усталый лед,
Грязным снегом обелило.
Черный порох… смерть несёт.
Три обугленных страницы,
Зачерствелый свет… в ночи.
Мысли только об искусстве,
Тихо-тихо промолчи.
Слышу голос вьюги рваной,
Ветер сквозь меня проник.
Там за МКАДоМ дворник старый
Для меня метёт лучи.
Солнце свет укроет душу,
И метель пройдет в сердцах.
Если мир мы не разрушим,
Победим устало страх.
Нет, не трусы, не пропойцы,
Просто бытие в руках,
Словно малых снов искусство
Растворилось на губах.
И в изодранных ладонях
Смысл слова берегу,
Пробираясь сквозь этюды,
Я в ночи своей уйду…
Ночь...
© Copyright: Максим Мартынов, 2026
Свидетельство о публикации №226010801190
Свидетельство о публикации №226010801190
Рецензии