Сказка без названия

         Тонкий луч лунного света неспешно гулял по комнате, мне не спалось. В приоткрытое окно просачивался завтрашний осенний день. Тёмно-синие сумерки, растворяясь в прохладном воздухе, создавали иллюзию нереальности пространства. Царица ночи правила бал, блистая в своём фальшивом величии.
 
       Полнолуние — красивое зрелище, чарующее яркой и надменной холодностью. Спутница Земли, красуясь в ночном небе, отражает чужой свет, лишая его тепла и жизни, олицетворяя мистику и ложь.

       По лучу сквозь оконное стекло скользила стройная фигурка ловкого юноши. Его сложно не узнать. Сент-Экзюпери нарисовал точный портрет. Бог мой, это он — Маленький принц.

      — Ты почему не спишь? Ночь! Нужно спать. Твой душевный скрежет не даёт покоя, — герой сказки соскочил с холодной полосы и, опираясь на шпагу, стоял на подоконнике. — Не люблю я Луну, слишком величава, то ли дело месяц — озорник и весёлый проказник, — принц усмехнулся.

     — Ваше высочество…

     — Прекрати! Не нужно так меня называть. Я не высочество, — гость звякнул шпагой о стекло окна.  -- Значит ты меня узнал?
 
     -- Конечно, ваш портрет висит на стене моего дома и планета Роз и мудрый Лис, правда я поместил вас в другую сказку. В мою сказку...

     -- Да, я видел, краски совсем потускнели на твоей картине. Нужно взять кисти и все исправить. А то ты тускнеешь вместе со своими картинами, скоро совсем станешь блеклый и незаметный. - Принц усмехнулся. - А что за сказку ты написал?

     -- Это долгая и грустная история, про суслика полюбившего вишенку. Но вишенке хотелось блистать на торте, суслик для нее был скучен и неинтересен. Я не хочу об этом, Ваше высочество.

    — Я же сказал - прекрати и не называй так!  Вы на Земле зачем-то придумали нелепые и глупые титулы. Я же настоящий принц! Не по крови, по состоянию души. И говори мне «ты», — принц разглядывал комнату, увешанную картинами.

    — Я так громко стонал, что слышно даже в космосе, на далёкой планете Роз? — в происходящее со мной чудо я охотно верил, то, что гениальный француз ничего не выдумал, знал с раннего детства.

    — Ну при чём тут километры и космос, чудак-человек? А ещё художник! Не всегда права ваша физика. Расстояния меж людьми нужно измерять протянутой рукой или взглядом. Если рука к человеку не тянется, значит, он далеко. А если на него не смотрится, то человека вовсе нет.

   — Да, вы правы, извини, ты прав, — я приподнялся, желая рассмотреть гостя поближе.

   — Так почему тебе плохо, художник?

   — Видишь ли, я перестал считать себя художником.

   — А ты не считай, ты рисуй. Пусть другие считают. Через тебя людям дан божий дар, не прячь его, не скрывай. Раскрой душу и твори, — принц сделал шутливый выпад шпагой в мою сторону. — Плесни себя поверх холста, не жалей красок и эмоций. Смешай на палитре не придуманный до тебя цвет, нарисуй им новое небо, пусть все поднимают голову, удивляются и смеются.

   — Легко сказать — новый цвет, где его взять? — Я с удивлением глядел на светящуюся в серебряном свете небольшую фигурку.

   Принц взмахнул клинком и резким движением рассек лунный луч. От него плавно отделился небольшой кусочек, заскользил, вращаясь, вниз, освещая случайные разноцветные мазки краски на стене, уроненный пустой тюбик и пыль на полу.

   — Непорядок вокруг рождает непорядок в душе, художник. Прибери свою планету. Полюби и научись слушать себя. В человеке живёт вселенная — миллиарды мыслей и чувств. Нарисуй их маленькую часть — и обретёшь гармонию.

   — Ты описал рецепт счастья: любовь, творчество, гармония… Что ещё нужно? Очень бы хотелось любить и быть любимым, — сказал я грустно и мечтательно.

   — А ты умеешь любить? - Принц направил шпагу в мою сторону.

   — А ты? — спросил я очень тихо, боясь задеть и обидеть гостя. — Ты ведь всегда один. Путешествуешь, говоришь мудрые вещи… Но кто ждёт тебя на той планете с розами?

   Принц задумался на мгновенье. В его глазах мелькнула тень.

     — Ждать — не значит любить. Иногда любовь — это уйти, чтобы другой научился видеть звёзды.

    — Красиво, но это больно. Уходить от любви всегда больно.

    — Значит, воюй за свою любовь!

    — С кем?

    — С собой! — Принц вытянул из луча тонкую светящуюся нить, связал концы в узелок, в руках у него оказалось яркое кольцо. Гость ловко запустил его в полёт по комнате, освещая висевшие картины.

     — Я так и думал — вчерашние пейзажи и знакомые портреты. Ты смотришь назад, художник, а идёшь вперёд. Это неудобно. — Принц засмеялся. — Поэтому всё время боишься упасть, потому что пятишься. Развернись, не бойся. Жизнь всегда впереди. — Принц опять взмахнул шпагой, и в случайных мазках на стене, часто оставленных по неловкости и торопливости, я увидел затейливый узор — странное дерево, стоящее на краю обрыва, похожее на старый ясень, склонивший ветви к тонкой, хрупкой вишенке *.

    — Вот видишь, художник, любоваться можно не только закатом. — Юноша стоял, оперевшись на волшебный клинок, внимательно глядя мне в глаза. — Ты счастливый человек, художник, просто боишься в это поверить.

   Луна поднялась совсем высоко, холодный луч стал ещё тоньше и острее, в небе появились тучи. Силуэт принца дрогнул и стал растворяться.

    — Погоди! — я протянул руку.

    — Запомни, художник, любовь — это когда не отпускаешь луч, даже если пропал источник света.


*Упоминание рассказа  «Старый ясень»  http://proza.ru/2024/04/21/1617