Поэта резанула мимоходом
мысль
и он вдруг встрепенувшись
стал втыкать заточеные дротики
стихов
в лоснящуюся мякоть красного
заката.
Кровь потекла струёй холодной
и день угас скривлённый
сгорблеными силуэтами домов.
И всё до капли вновь слизала
ночь
оставив сукровицу блеклого
пятна.
Ну как тебе картинка, хороша?
Нет это не стихи серебрянного
века
а пустота простуженных мозгов
они безумные поэты века всё
пишут об одном
ища упорно припудренное
наскоро словцо.
А о Христе, о Спасе кто напишет
любовью искреннею строчки
заточив?
Поэта резанула мимоходом мысль...
© Copyright: Сергей Добролюбов, 2026
Свидетельство о публикации №226010800584
Свидетельство о публикации №226010800584
Рецензии