Стилет в мозг сценариста

Виктор расстегнул ремень. Ветер на крыше рвал одежду, пытаясь столкнуть его раньше времени, но Виктор стоял твердо. Он знал: физика — это всего лишь кривой код, и сейчас он собирался хакнуть его самым грязным способом.
Он поднял глаза в черное, битое пикселями небо и заговорил. Не кричал, нет. Он говорил с интонацией усталого преподавателя, отчитывающего умственно отсталого студента.
— Ну что, халтурщик? — тихо произнес он. — Посмотри на свой таймлайн. Ты же, сука, бездарен. Ты — космический импотент с манией величия.
Виктор сплюнул вязкую слюну, наблюдая, как она летит вниз.
— Двести пятьдесят тысяч лет ты гонял нас с палками по лесам. Двести пятьдесят тысяч лет текстур говна, грязи и мамонтов. У тебя что, фантазия закончилась на стадии приматов? Твой «творческий потенциал» — это заезженная пластинка, которую заело на треке «выживание». Ты — ленивое, безыдейное ***ло, которое просто копипастило миллионы лет одно и то же унылое бытие.
Он начал мочиться. Спокойно, методично, прямо в бездну светящегося города.
— А потом что случилось? — продолжал Виктор, глядя, как струя рассеивается в воздухе. — Тебя начальство выебло за сорванные сроки? Или ты просто перенюхал звездной пыли и решил: «А похуй, ****ем всё в одну кучу»? За пятьсот лет — от телеги до квантового компьютера. Ты хоть понимаешь, как это убого выглядит со стороны, ты, сценарный выкидыш? Это не прогресс. Это паническая атака демиурга-неудачника, который пытается прикрыть сюжетные дыры спецэффектами.
Виктор чувствовал, как каждое слово, напитанное ледяным презрением, уходит туда, за облака, пробивая защитные слои реальности.
— Я не просто ссу на твой город, — усмехнулся он. — Я ссу в твой утренний кофе, Сценарист. Я испражняюсь на твою дипломную работу. Твой мир — это логический аборт. Ты создал нас, чтобы мы страдали? Нет, ты слишком туп для садизма. Ты создал нас, потому что ты — одинокое, закомплексованное чмо, которое не может придумать ничего лучше, чем симуляция боли.
Он застегнул ширинку, но не отвернулся.
— Ты думаешь, суицид — это грех? Нет, убогий. Это ревью. Это мой пользовательский отзыв. Одна звезда из пяти. И комментарий: «Автор — ****ый дилетант, верните деньги за билет».
Виктор шагнул на парапет. Он чувствовал не страх, а брезгливое превосходство.
— Смотри внимательно, гнида. Сейчас я сделаю то, что ты не смог сделать за вечность. Я создам Смысл. Смысл в том, чтобы послать тебя нахуй и выключить этот цирк.
Он развел руки, как распятый, но пальцы сложил в два жестких, конкретных фака, направленных в зенит.
— Жри, — выдохнул он.
И шагнул.
Полет был не падением. Это было проникновение. Он летел вниз головой, как бронебойный снаряд, нацеленный в ядро процессора. Он представлял, как его тело, превратившись в сгусток вирусного кода, врезается в асфальт, и этот удар вызывает каскадный резонанс.
Земля приближалась. Но Виктор видел не асфальт. Он видел испуганное лицо Сценариста по ту сторону монитора. И в последнюю долю секунды, перед тем как его нейроны вспыхнули сверхновой, он успел подумать самую страшную для Творца мысль:
"Я тебя переиграл. Я не умер. Я просто отказался участвовать в ***вом сценарии бездарного творца"