Глава 11. Белый конверт

Марина подъехала к офису «ИнвестПрома» ближе к обеду. День выдался пасмурный, как будто сам город помнил, что здесь она в последний раз чувствовала себя «своей».

У входа её встретил всё тот же охранник — седой, невозмутимый, будто камень.

— Здравствуйте. «Лия сегодня на месте?» —спросила она, стараясь, чтобы голос звучал как можно обиднее.

— Нет, — ответил он, не отрываясь от экрана монитора. — Уволилась неделю назад.

— Понятно… — Марина кивнула, уже поворачиваясь, чтобы уйти.

Но охранник вдруг протянул руку и положил на стойку простой белый конверт.

— Передать забыл. Лия сказала: если зайдёшь — отдать. Не звонить, не писать. Просто отдать.

Марина замерла. Взяла конверт. Тяжёлый, плотный. Внутри — что-то твёрдое. Флешка, скорее всего.

— Спасибо, — сказала она тихо.

— Да не за что. Она… сказала ещё кое-что. 

— Что?

— «Пусть не смотрит здесь. И не доверяет первому впечатлению». Больше ничего.

Марина кивнула. Сердце стучало ровно, но внутри всё напряглось, как струна.

Она набрала номер Лии уже в машине. Тот же спокойный, ровный голос — без следов страха или вины.

— Привет. 
— Привет. Думала, ты не позвонишь. 
— Почему ушла? 
— Устала. Всё стало… слишком громким. А я люблю тишину. 
— Ты знаешь, что происходит? 
— Знаю. И именно поэтому ушла. Не всё, что кажется игрой, на самом деле игра. Иногда это — ловушка для всех. Даже для тех, кто молчит. 

Пауза. 

— Ты предупреждаешь меня? 
— Я просто говорю. Делай выводы сама. 

Звонок оборвался. 

Марина положила телефон и сжала конверт в ладони. Ни благодарности, ни обиды — только тихое понимание: **Лия не предала. Она просто вышла из игры. ** 

А флешка в конверте — не помощь и не ловушка. 

Это — **последний жест человека, который не мог молчать до конца**.