Пустая жизнь народа моего
Меня давно печально раздражает.
Уж нет образования того,
Которое о смыслах вопрошает.
Сплошная матерщина на устах,
А страсти так животно примитивны…
Что мысли, словно треск на проводах,
Бесплодны и до пошлости наивны.
Ну, где же тот могучий интеллект,
О коем наши гении писали?
Созвездия каких-то банд и сект –
Фекалии козы в роскошном зале!
Духовное истаяло в деньгах,
Прекрасное смешалось с тем, что плохо.
Действительность внушает скорбь и страх,
Какая ж, право, гадская эпоха!
Правители живут лишь для себя,
Людей в душе совсем не уважая.
Примчится осень, чувства… теребя –
Не будет… ни мозгов, ни урожая!
2010 г.
Р4311. Об интеллекте
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2026
Свидетельство о публикации №226011001455
Свидетельство о публикации №226011001455
Рецензии
