В пенах времени

Не печалься, малыш
Нас учили не так
Нам твердили, что смерть -
Это страшный расклад
Но на самом деле
Мы - миллиарды бродяг
И смерть - лишь маленький шаг
В пене времени
Смерть - сущий пустяк
Анатолий «Рйн» Царёв

И сейчас, на исходе дней, ты помнишь всё это. Все эти пенки, которые когда-то так много значили в твоей жизни.

Эта дурацкая молочная пенка в детском садике, ты же терпеть её не мог, но куда деваться-то? Надо, давясь, всё это проглатывать, по крайней мере, так говорят взрослые строгие тётеньки. И ты в тысячный раз пытаешься осилить это неаппетитное варево с мерзкой пенкой.

А сам вспоминаешь лето у бабушки, воздушные пенки от клубничного варенья, их так здорово уплетать, запивая молоком. И у того молока были пенки, но оно было парное, деревенское, и противными они точно не были. Ты хорошо помнишь пенные гребни речных волн, по которым весело скакала дедова моторка.

После школы на сэкономленные шесть копеек ты покупал в бочке пенистый квас, и это было просто божественно. Когда отец брал тебя в кино, в буфете тебе всегда покупали молочный коктейль с воздушной пенкой, которая была такой вкусной - с соком или просто с пломбиром.

Потом ты взрослеешь, приходит юность с её безбашенностью, первой пивной пеной, наивной верой в какие-то там идеалы, и ты уже радостно горланишь со своими наперсниками: «Мы пена в мутном потоке пресловутой «Красной Волны»! Так об этом пишут газеты, а газеты всегда правы!» И «каждое утро из пены пивной ты, как Афродита, рождаешься вновь».

Но вот пена морская (какая же ещё) приносит тебе твою Афродиту, и ты счастлив и окрылён. Пенится свадебное шампанское, вот оно счастье! Затем накрывает буднями - снятие пенки с варящегося бульона, заботы о том, что бы такое пенистое купить для нормального мытья посуды и какую пенку преподнести Афродите на 8 марта (Clarins? Да нет, дороговато). Выбираешь для себя либо горькую пенку эспрессо, либо нежную пенку капучино, это уж по настроению.

А потом тебя кроет кризис среднего возраста, ты зачитываешь до дыр  L’Ecume des jours, узнавая себя и смеясь над Жан-Солем Партром и его «Блевотиной», высокомерно думая, что уж ты-то экзистенциализм перерос. Появляются смузи с пенками, всякий там ЗОЖ и йога, вот только от экзистенциального ужаса это не спасает.

И вот ты один, как и положено старичку, сидишь на лавочке у морского берега, глядя блёклыми глазами на то, как пена волн накатывает на берег, а потом степенно уходит. Ты смотришь на хлопья пены на песке и понимаешь: ну вот, всё и прошло. И только лёгкие, как пена волн, воспоминания так и остаются с тобой, увлажняя глаза и заставляя хмурить брови, просто вспоминая о том, что ты и кто ты в пене времени.

Спасибо любой JD за тему