У поэта, как у природы...

   У поэта, как у природы,- свои перемены, свои сезоны.
   
   Есть сезон дождей, мокрых строк...
   Когда ты, очищая душу, вместе с каплями, бьющими по краю твоей жизни, потом сверкнешь чистотой и яркостью радуги...
   
   Есть сезон молчания.
   Когда ты физически есть, но душа твоя слепа и глуха, и не выдавишь из нее ни строчки.
   Ты закрываешься от мира, и твои двери распахнутся только тогда, когда в них постучится первая строчка, выпуская тебя из замкнутого пространства, как узника на свободу...
   
   Звездный сезон вдруг вспыхивает в тебе миллиардами слов, как звезд. Кружат слова, сливаясь в строки.
Твоя ночь бессонная и звездная, не устаешь записывать все, что рождается в тебе, как рождается звезда, превращаясь в конце жизни в звездопад...
   
   Удивительно-волнительный сезон запахов...
   Ах, пахнет весной, - стихи о весне и пробуждении души.
Запахи осенней листвы очаровывают и сливаются в шуршащий стихопад...
   
   Ароматы Нового года вперемежку с тонкими нотками любимого мандарина раскрашивают предпраздничные дни волшебными красками, наполняя тебя грандиозными планами и фантазиями на будущее.   
   Ты подводишь итог скользящей рифмой и взрываешься брызгами безудержного оптимизма, - сезонного оптимизма!
   
   Сезон любви - это не когда ты влюблен в кого-то конкретно, хотя и это чревато десятками стихотворений...
   Это когда ты любишь все: солнечное утро, заспанного котика под ногами, вкус яичницы на завтрак и кофе, эйфорию чувств и настроений...
Твои строки игривые, радостные, светящиеся, как весь мир вокруг.
   
   А есть сезон нелюбви...
Вернее одиночества, отчуждения, чужой зависти и несправедливости и желания пожалеть себя и растоптать всех и вся, кто тебя не понимает или против тебя.
   Сначала ты страдаешь - в строках тоска и отчаяние.
   Потом ты злишься, - гнев прорывается между строк, вырывая тебя, как ветром рвет деревья с корнем...
   Но успокаивается ветер, успокаивается душа и стремится ввысь сильная и готовая тянуться вверх, защищая свое место под солнцем.
   
   Что следует за чем,- непредсказуемо. Это вам не отмеренные смены времен года.
   Что лучше,- я не знаю.
   Что легче, - тоже не понять.
   Только все это тебя лихорадит с постоянной периодичностью, сменяя один сезон на другой, как сменяются времена года и погода...
   
   Весна наступит, если переживешь зиму.
   А в душевную бурю будет так рвать на части, пока не выплеснешь все слова в строки, пока не родится вдруг стих надежды, в конце которого ты поставишь восклицательный знак!

P.S. Поэтам строго не судить.