Велика правда - 2

     …Я зарекалась: не ходить в сад поздней осенью. Почему? То, что я испытала в тот день, до сих пор холодным комом в груди и страшной тоской мне напоминает.
     Весной и летом, когда работы невпроворот, бежать в сад, это как ребёнком в садик идти. Чувствуешь, что там тобой посаженные растения тебя ждёт, что только твои руки смогут им помочь, и сама потом буду радоваться проделанной работе. Другое дело, когда в саду все работы закончились. Садовая деревня опустела, онемела. Куда ни глянь, чувствуется предательская заброшенность. В доме холодно, уныло, неуютно. Выйдешь на крыльцо – ещё хуже. На огороде остались чернеющие пни там, где росла сочная капуста. С яблонь осыпалась листва, только одинокое полусгнившее яблочко сиротливо напоминает о когда-то цветущей яблоне, о склонившихся от тяжести плодов ветках.
     Выйдешь за калитку, оглянешься и… слёзы навернутся на глаза. Покинутый погрустневший дом, как будто даже меньше по размеру стал, пустые безжизненные окна безучастно смотрят на мир. Обречённые, преданные, отданные во власть непогоды…
     А дальше дорога с полноводными лужами, берёзы, растерявшие свою позолоту, увядшая трава вдоль заборов и стая бродячих собак смотрит мне в след. И такое тягостное настроение, такая грусть, вина перед тем миром, ограбленным, покинутым, осиротевшим…
     Ох, не моя в том вина… Лучше осенью туда не ходить…

                *
Летний дождь упал с небес
На дорогу и на лес,
На деревья, на кусты,
Перемыл на них листы.
А потом поля, луга,
Речек быстрых берега,
Даже неба синеву
И зелёную траву…
          Людмила Малахова

     Всё так: красиво и забавно, но за всеми этими яркими картинами, всё живое на земле ждёт дождя, только по одной самой главной причине: - это вода! Земля, как вкусный сладкий сухарик. Младенец разжевать его не может. Точно так же растение не сможет жить на сухой земле. Земля у Неба просит дождика! Не грозы, не ливня, а тихого дождика, лучше всего ночью. Утром все растения выглядят, как заспанные дети. Поднимают ветки, листики, кушают, пьют соки земные и… улыбаются солнышку.
     Затяжные дожди, то, что мы называем «плохой погодой» - это влага про запас. Потерпите люди! Терпение вам сторицею обернётся. А ещё, то хорошо, что мы делаем свои дела, а облака плывут по небу, собираются в тучи дождевые. Сами, без нашего участия. Польют зеленеющих деток, ветерок их расшевелит. Смотри человек. Радуйся!

                *
              «Человек прощённый за предательство один раз,
              будет предавать тебя всю жизнь».
                Майкл Тайсон

     О чём Вы? Какое предательство? Большинство людей считает счастливым случаем – выведать какую-то тайну у кого бы то ни было из своих друзей и, завтра же, прямо в присутствии того же человека, которому обещал молчать, взахлёб от счастья будет рассказывать очередную новость. У него «Минута славы»! А о том, что он совершает предательство – и мысли нет. То, что это подло, безнравственно…
     «А что тут такого?..» Даже удивится, если напомнить об им же данном слове.
     Вот почему в наше время всё чаще встречаются молчаливые люди, замкнувшиеся в себе. «А с кем по-душам говорить?» Развязность, необязательность, без понимания чести и достоинства… Да таких людей – хоть пруд пруди…

                *
Я твой наречённый камень,
Согретый огнём любви.
Когда же мы в бездну канем,
Ты вновь меня позови.
            Андрей Дементьев

     Я люблю старую часть города, там улицы уже и больше зелени. Где новостройки, там как будто другая страна: люди и камни. Новосёлы, как правило – люди молодые, много детей, мамочек  с колясками и новые дома ещё с невыгоревшими на солнце красками балконов. И… асфальт ещё не с въевшейся в его смолянистое тело пылью. Шаги по асфальту бодрые с цоканьем каблучков. Новое, красивое, словно девичий наряд пахнущий магазином, духами, не успевший стать родным, ещё не пахнущий потом хозяйки. Всё ещё впереди, с замахом на будущее. А будущее понемножку вносит свои поправки. Высаженные деревья, от морозов неровные трещинки на асфальте, новые киоски, яркие рекламы на окнах магазинов. Не по номерам домов, а по неброским приметам узнаём свою улицу, свой подъезд.
     И всё же, поверьте мне, человек, выросший в сельской местности, где улицы не знали асфальта, где глинобитные хаты и высокие каменные заборы. И люди, в простой поношенной одежде, скромные и сдержанные, не умеющие ярко выразить свои мысли. Но, я по-себе знаю, что свой забор, то, как каменщиком уложены камни, даже дети младшего возраста узнают без труда, как морщины твоей бабушки, как руки матери. И даже если уже полжизни проживёшь в чужом краю, тот каменный забор, где ворота и калитка, будет помниться, как мамин беленький платок, который самый приметный в толпе односельчан.
     Камни на моей Малой Родине везде: на обочинах дорог, на широких речных склонах и даже на ухоженных огородах возвышаются, знакомые ещё нашим предкам камни. А уж те, на речном берегу, где у каждого подростка, как бы свой именной камень, на который в отсутствии хозяина никто из малышей не сядет, помнится как родное крыльцо. Выросшие дети уезжают, его место занимает кто-то другой, и так из поколения в поколение передаётся непреложный закон детворы. Эх, если бы заговорили камни, сколько они бы рассказать житейских историй… Куда там городским подросткам, у них другое детство и другие воспоминания.

                *