Не бойся, мой друг, ошибаться

Быть может, поэты,— бездельники?
Им чувств не чужда глубина,
Вновь ищут ее, (не за деньги),
Черпая до самого дна
Небесные токи, сошедшие
В немыслимых лет облаках,
И чувства роняют, истлевшие
В закрытых прозренью веках..
Иль это упавшие ангелы
В земных воплощений исход
Приходят в божественном танце
Под звон колокольных частот!
С судьбой обрученные нравственно
В колючую, жесткую матрицу,
Идут напролом или вброд,
Их души,— божественный код
Вхождения в мир безусловный,
Где правит любви идеал,
Где дух неземной в них свободный,
И гений им творческий мал!
Ни лесть, ни укор, ни отрада
Свернуть их не смогут с пути,
Им Слово — от Бога награда,
Сквозь жизнь его будут нести!
Пусть каверзна знаний дорога,
Одежда темна в образах,
Не все в этом мире от Бога,
Об этом слеза на глазах..
В порочной цепи замыкания
Стряхни с себя морочь веков,
Последуй дорогой призвания
Во славу божественных слов!
Романтики дух в поколениях
Любви и свободы певцов,
Источник — для них исцеление,
Завет мирозданья основ!
К свободе летящие птицы
Слагают свой новый куплет,
И свет вдохновенья на лицах,
И аур торжественный свет!
Не бойся, мой друг, ошибаться,
Слагая рифмованный строй
Космических деклараций,
Поэт,— это титул земной.