На бледном шёлке замерли цветы,
А в витражах застыло отраженье.
Мы перешли на горькое «почти»,
Утратив наше прежнее движенье.
Стучит в окно озябший виноград,
Прося себе хоть капельку участья,
А профиль твой — холодный маскарад,
Осколок неслучившегося счастья.
Слова черствеют, словно старый хлеб,
И ночь глядит внимательно и строго.
Тот путь, что был и радостен, и слеп,
Теперь — лишь пыль и битая дорога.
Ты не спешишь, ты куришь у окна,
Следя за дымом медленно и немо.
Меж нами встала мертвая стена,
Вобрала дым — и выдохнула в небо.
И всё равно — кто прав, кто виноват,
Когда от чувств остался запах пыли.
Лишь в витражах, как много лет назад,
Мелькает то, чем мы когда-то были.
Но пальцы вскользь коснутся темноты,
В остывшей чашке — терпкое молчанье.
На бледном шёлке мертвые цветы,
Впитали наше позднее прощанье.
На бледном шёлке замерли цветы
© Copyright: Ольга Поляева, 2026
Свидетельство о публикации №226011201806
Свидетельство о публикации №226011201806
Рецензии