каракульки

«Из всего того, что я помню - или нащупываю.. - хуже воспринимается раннее. То, что - за пределами законов и понимания. Девы из соцсетей обозначают таких себя и своё мировоззрение языческими каракульками. И томными тёмными разговорами. Всё верное, так и было.

Если нет твёрдых правил , если мир колеблется от Добра ко Злу с очевидной очерёдностью. И никак не определится - чего же он хочет? То и помнить нечего.

Хотя.. Помню беззаконие..

Помню, как жгут, калечат, истребляют. Потому что нет порядка, есть хаос. Всего того, что желает глаз - и брюхо - надо добыть любым путём. Подмяв закон нарождающийся, забыв вечный. И объединившись с себе подобными.

Время, которое надо оставить. Оттолкнуть от себя, похоронить в нагромождении лжи и предположений. Если бы не надо было возвращаться..

Самый суровое кредо - «Если сделал что-то плохо, вернись и исправь!»

Его не обойти, не уболтать. Я учу детей с малых лет этому простому обычному пристрастию. Не научу я - станет учить жизнь. Жёстко..

Вся моя судьба, всё моё содержание - закон и порядок. Юриспруденция - как любовь к папе. Математические нормы - как высшее образование. Я и хаос - несовместимы. Иногда это бесит, меня. Другие не замечают, всё смазывает творческая натура и порывистость характера. И всё же, привычка «возвращаться» и «исправлять» у меня в крови.

Ужасом - как хруст ключичной кости под нажимом лезвия ножа - я ощущаю возможное предательство. И последующий сбой мирового уклада. Хоть какого-то, даже малейшего. Люди, носящие в себе «ген» отсебятины и вседозволенности - мои кровники. Через них зло проникает в общие массы и творит невообразимое..

И только персоны, твёрдо стоящие на своих моральных основах. Не поддающиеся гипнозу скачек за «благами», чурающиеся всякого высоконахального. Имеют шанс быть ко мне ближе. У них и вообще.. «есть шанс»..

То, что мне мнится сердитыми скомканными ночами. То, чем выплёвываю я свою накатывающую ненависть. Не ритуалы на луну, не заговоры. Не магия коллективная или персональная. А обыкновенная жадность и подлость людская. Все тайные истории - истории о продажности..

***

«.. по переулку, по тротуару идёт мужчина. Он не один, с ним друг, наверное. Они разговаривают. Перекидываются мнениями о прошедшей вечеринке. Да, и вид у них немного помятый.

Мужчина мне знаком и я не хочу, чтобы он меня заметил. Я перемещаюсь параллельно их пути, по газонам, скрываясь за кустами. Мы - почему-то шествуем в одном направлении.. Разговор я слышу, отрывками. Речь идёт - в том числе и о женщине. Но не обо мне. Она чем-то дорога моему знакомому. Друг говорит, что он - знакомый - должен быть с ней… ммм.. повежливей. Вроде как она чем-то там руководит..

Я оказываюсь в квартире - известной мне и чужой одновременно. Там есть человек, я к нему шла. Может быть.. Он мне - никто. В один миг оказываюсь в небольшой спаленке. Мне надо переодеться. И в этот момент появляется тот - знакомый. Они - с хозяином? - беседуют в комнате большой. А дверь приоткрыта, я снова слышу разговор. «Тот, к кому я шла» не сообщил гостю о моём присутствии. Он знает, что нас связывают отношения. И не осаждает трёп, который временами скатывается на опасный. Вот-вот мой знакомый сболтнёт нечто о себе. Двусмысленное..

Я понимаю и ценю молчание хозяина квартиры. Не знаю подоплёки, но объясняю происходящее - «так надо, так правильно..» К тому же, не успев поменять одежду, в комнатушке я обитаю полураздетая.

И тут, пришедший движется в мои «пенаты». Он почти в спальне, нас разделяет дверь. Которую он и подтолкнул. Пока мужчина глядит на собеседника. Но стоит ему повернуть голову и он обнаружит меня. Полуголую..

И это случается.. Мой знакомец, не меняя выражения, поросшего свежей щетиной, лица. Каким-то неживым, «с потолка» голосом спрашивает у меня что-то дурацкое, абсолютно глупое. Я успеваю изумиться тупизне вопроса…

и просыпаюсь..»