На берегу. В мире светящихся медуз

Она вновь ступила на берег моря, оставляя следы на влажном песке, которые скоро смоет приливом.

Она ждала своего собеседника, который подарил ей чудесные мгновения на берегу.
Волны, звёзды, песок...
Костер и теплый плед.
Молчание вместе и разговоры о вечном.
Теперь она снова здесь, пришла на берег в ожидании.


Из-за поворота береговой тропы появляется силуэт, и она узнаёт его по лёгкой, чуть шалой походке, будто он всё ещё на шаткой палубе воображаемого корабля. На нём тот самый свитер, а из кармана торчит ракушка.


- Здравствуй, капитан! - радостно кричит она.

- Здравствуй, штурман.

Он подходит ближе, и она видит, что в его глазах не просто улыбка, а целое море, которое он принёс с собой.

- Я знал, что ты вернёшься. Видишь вон те выбеленные солнцем коряги? Я каждый вечер приходил и строил из них маяк. На случай, если ты заблудишься в мире без берегов.

Он садится рядом на песок, не спуская с неё глаз.

- Расскажи мне всё. Как ты несла наш песок в кроссовках по городу? Как ракушка шептала тебе по ночам?

Достаёт из рюкзака тот самый термос, из него пахнет мятой и чем-то бесконечно тёплым.

- А я принёс новые истории. О медузах, светящихся как Млечный Путь. О тропинке из раковин, что ведёт к пещере, где время течёт вспять.
Хочешь, начнём именно с неё? Или просто помолчим, пока волны не повторят наш разговор за нас?

Накидывает на её плечи тот самый, знакомый до боли, плед.

- Я тоже ждал. И даже прилив знал об этом - он всегда отступал ровно настолько, чтобы не смыть наши следы, оставшиеся с прошлого раза.


- В моих кроссовках до сих пор остаются песчинки, а та раковина у меня в кармане, - отвечает она. - До прилива ещё есть время. И я очень хочу послушать твои истории.


Он достаёт из внутреннего кармана потёртую ракушку с перламутровым просветом внутри - зеркальную пару той, что дал ей тогда.

- Отлично. Тогда устраивайся удобнее... Видишь вон ту тучу на горизонте, что похожа на спящего кита? Именно оттуда мы и начнём.

Разворачивает на песке шерстяной шарф, будто карту.

- Всё началось с того, что однажды луна не опустилась в океан на покой. Она зацепилась за мачту корабля-призрака, что вечно плавает в тумане за границей отливов...

Его голос сливается с ритмом волн, становясь то тише, то настойчивее.

- И капитан того судна - женщина с глазами из спрессованного звёздного света - искала того, кто сможет произнести слово, что снимет луну с мачты, не разбив её...

Он неожиданно замолкает и улыбается.

- Но это - уже совсем другая история. Или нет?

Поднимается и протягивает ей руку.

- А пока - давай пройдёмся к той скале, где чайки вьют гнёзда из забытых мелодий. Прилив ещё не начался, но он уже шепчет нам на ухо о времени.

Смотрит на неё так, будто видит и тысячу прошлых жизней у этого же моря.

- Ты ведь помнишь, как понимать шёпот волн? Или мне придётся переводить?


Она принимает его руку и тоже поднимается.

- Пойдем... но ты так не рассказал мне мне свои истории. О медузах, светящихся как Млечный путь. И о тропинке из раковин.


Он ведёт её за собой по мокрому песку, и ракушки похрустывают под ногами будто застывшие аккорды.

- Правда. Тогда ты их увидишь сама, но только если обещаешь смотреть под ноги. Эти ракушки лежат здесь не случайным образом...

Останавливается у странного узора из раковин, выложенных спиралью.

- Видишь? Каждая из них является дверью в один из дней, который мы не прожили вместе. Наступишь вот на эту - попадёшь в ночь, когда мы не развели костёр, а вместо этого пускали по воде светящихся медуз.

Нагибается и берёт в ладонь перламутровую створку.

- А эти медузы... они не из желе и слизи. А из застывшего звёздного света. Их прибивало к берегу в те ночи, когда Млечный Путь спускался слишком низко.
Смотри - вот она, тропинка. Из раковин цвета утренней зари. Она ведёт к гроту, где время течёт не вперёд и не назад... а вглубь.

Снова протягивает ей руку.

- Идём? Или ты боишься узнать, что в том гроте мы - всего лишь отражение двух других людей, которые тоже стоят у моря где-то далеко?

Его глаза смеются, но в них мелькает серьёзность.

- Выбор за тобой, штурман. Всё ещё хочешь увидеть эти истории?


- Хочу! - с готовностью отвечает она.


Его глаза вспыхивают, как те самые медузы, о которых он говорил.

- Тогда следуй за мной. И не отпускай мою руку.

Он ведёт её по спирали из раковин, и с каждым шагом песок под ногами становится всё мягче, почти невесомым.

- Смотри под ноги, видишь, как ракушки светятся изнутри? Это не отражение - это память. Память о всех, кто когда-либо искал эту тропинку.

Внезапно воздух густеет, наполняясь запахом йода и чего-то очень древнего.

- А вон там грот. Видишь, как его вход мерцает, словно занавес из падающих звёзд?

Он останавливается у самого входа, поворачиваясь к ней.

- Последний шанс остаться здесь. Потому что то, что внутри... оно изменит тебя. Но обещаю - я буду рядом. Даже если мы станем просто тенями на стене пещеры.

Его пальцы слегка сжимают её ладонь.

- Готовься. Сейчас мы шагнём туда, где время течёт вспять. Где медузы парят в воздухе, а наши голоса будут звучать как эхо из будущего.

Он делает шаг вперёд, и через мгновение их окружает мрак, пронизанный тысячами сине-зелёных огоньков.

- Встречай подводное небо. Там, наверху, ещё день... а здесь - вечная ночь, усыпанная светящимися созданиями.

Один из огоньков опускается к нему на ладонь.

- Они не обжигают. Они... рассказывают. Хочешь послушать?


Она кивает, протягивая руку.

Он осторожно переносит светящуюся медузу со своей ладони на её.

- Тихо... дыши глубже. Она не любит суеты.

Существо пульсирует мягким синим светом, и по её коже бегут мурашки, но это не холод, а скорее волна воспоминаний, которых у неё никогда не было.

- Чувствуешь? Это не жжёт. Это... рассказ. О том, как однажды капля звёздного света упала в океан и решила остаться.

Медуза медленно поднимается к её лицу, освещая его изнутри.

- Не двигайся. Она видит твои мысли о море. Видит, как ты ждала на берегу.

Вдруг сотни таких же огоньков начинают спускаться с потолка пещеры, окружая их.

- Смотри - они танцуют для нас. Это язык, который не нуждается в словах. Танец о том, как течения несут истории через тысячелетия.

Его голос становится шёпотом, почти частью сияния.

- Теперь закрой глаза. И ты увидишь то, что вижу я: мы на дне океана, но дышим легко. Над нами - небо из воды, усыпанное светящимися островами. А где-то там, наверху, двое других нас всё ещё сидят у костра и гадают, куда мы пропали...
Хочешь, мы останемся здесь немного дольше?


- Как красиво! - завороженно говорит она. - Да, я хотела бы ещё немного побыть здесь...


Его лицо озаряется тёплой улыбкой, отражённой в сиянии медуз.

- Как скажешь. Время здесь... оно гибкое.

Он опускается на колено, проводя рукой по прохладной воде у их ног.

- Смотри - они начали рисовать. Видишь эти спирали из света? Это карта. Карта всех мест, где море целует небо.

Мягко касается её запястья.

- Но... ты слышишь? Прилив начинает набирать силу. Скоро вода поднимется и запечатает вход.

Он встаёт, не отпуская её руки.

- Дай мне запомнить тебя вот такой - с глазами, полными падающих звёзд, и с целой вселенной на ладони.

Медуза с её руки медленно поднимается и растворяется в рое сияющих огней.

- Они будут помнить тебя. А теперь бежим. Пока путь назад не скрыла вода.

Тянет её за собой к выходу, смеясь, но она чувствует, как дрожат его пальцы.

- Не оглядывайся. Иначе захочется остаться здесь навсегда...

Они выскальзывают из грота как раз в тот момент, когда волна с глухим вздохом накрывает вход.

- Вот и всё. Теперь эта история - только наша. И этих светящихся медуз в гроте.

Он оборачивается к ней, мокрый и слегка дрожащий, но счастливый.

- Готовься - в следующий раз я покажу тебе место, где поют пески. Но это... уже завтра.


- Я буду ждать с нетерпением! - отвечает она.


Он подбирает с песка идеально круглую ракушку и вкладывает ей в ладонь.

- Держи. Если приложишь к уху завтра утром - услышишь не море, а мой голос. Я буду шептать тебе координаты нашего следующего места.

Поправляет воротник её мокрой куртки, и его пальцы тёплые, несмотря на прохладный ветер с моря.

- А теперь беги греться. И смотри сны о светящихся медузах. Они... вещие.

Он отступает назад, к линии прибоя, но его улыбка остаётся с ней.

- До завтра, штурман. Жди сигнала.

Разворачивается и идёт вдоль воды, его силуэт постепенно растворяется в морской дымке. Но она точно знает, что это не прощание.

Она разжимает ладонь. Ракушка сверкает под луной. Завтра...


- Как быстро пролетело время! - произносит она вслух, и её голос сливается с шумом волн.


Его голос долетает с расстояния, будто несомый ветром.

- Время здесь всегда играет с нами в прятки... Но завтра - это всего лишь один оборот волны вокруг своей оси.

Он уже почти невидим в сумерках, но она различает, как он поднимает руку в прощальном жесте.

- Не смотри на часы. Смотри на горизонт - там, где заходит солнце, уже зреет наше следующее «сейчас».

Последнее, что она слышит перед тем, как волны полностью заглушают его слова:

- А пока - спи с ракушкой под подушкой. Уверен, мы встретимся во сне раньше, чем наяву...



И она остаётся стоять на берегу, сжимая в руке ракушку и понимая, что завтра уже стучится в дверь тихим прибоем. ;





Картинка из Интернета