Живёт на свете человек

Живёт на свете человек,
По образу — спартанский,
Поэт, по имени Олег —
Не Вещий и не Брянский.

В его словах мотив простой —
Правдив, порой не весел.
Не любит молвить пустотой,
Бросать слова на ветер.

Он твёрдо мыслит, свысока,
На время опираясь,
И на прошедшие века,
И тем отождествляясь!

"Начало есть, конец велик,
Пробел посередине;
Его восполнить надо в миг —
Навеки и отныне!"—

Так думает поэт, куря,
Или сидя за чаем;
Его идеи вдругорядь
Пробелы восполняют!

И начал с чистого листа —
Возникла вдруг идея,
Но трубка, как на грех пуста —
Не удалась затея!

Потом примолк, нахмурив лоб —
Идея вновь созрела,
И мысль свой сотворила толк —
Как не было пробела!

И, словно снег спустился с гор —
Пошли другие темы...
А чем известен Пифагор,
Помимо теоремы?

Про неизбежную борьбу,
Что для иных сурова!
Про стоицизм и про судьбу,
И в чём её основа?

К Морфею уж давно пора,
И, лишь сомкнулись веки,
Подули времени ветра —
Воскрес седой Сенека.

А после призрачный Платон,
Старик, видавший виды,
Подал свой голос-баритон
Про участь Атлантиды.

"Легенда это или бред?
Загадка в полной мере..."—
Не унимается поэт,
Хоть в чудеса не верит.

Но чашка с чаем на столе
Давно уже остыла;
О чём задумался Олег,
Что мысли его сбило?

Забыл, сначала начинать
Нелепо! Столько строчек —
Вся перечиркана тетрадь,
Но отступать не хочет:

"От слов своих не отрекусь,
Возьмусь скорей за дело;
Ведь пятится лишь рак и трус
На благо беспредела!"

Так просидел он до утра,
Как ученик за партой;
Ему внимал бы сам Сократ
И Цезарь с Бонапартом.

Ведь он поэт, он не уснёт,
Не доработав строчки,
С коими в лад он проживёт
До самой нижней точки.

Встречает солнечный рассвет
Победный клич стратега:
"В тетради белых пятен нет—
Есть Альфа и Омега!"

Я панегирик не готов
Писать в балладе этой —
Ведь сколько нужно букв и слов,
Чтоб описать поэта!

О чём он думает, молчит,
Наука его гложет?
Кичится грамотой он, льстит
Себя надеждой ложной!?

Нет, просто истина всегда
Ему тропу проложит!
Она, как воздух и вода,
Ему всего дороже!