Подпись, которой нет

Прошёл ещё один час, и ученик долго смотрел на природу — на свет, скользящий по листьям, на движение ветра, на медленное дыхание земли. Он не пытался удержать внимание и не называл происходящее словами. И вдруг его внутренний монолог, как пересохший ручей, наполнился и стал диалогом. В нём прозвучал почти детский, чистый вопрос: «Боже, так красиво… но кто это всё создал? Неужели это само появилось?» В этом вопросе не было спора — в нём была растерянность и трепет перед живым.

Он поспешил к мастеру. Мастер спал. Ученик, нарушив тишину, разбудил его и, не скрывая смущения, сказал:
— Учитель, прости меня. Я снова мыслю, снова ищу причину. Как это возможно, что природа могла появиться сама? Разве эта красота не знак того, что есть Бог?

Мастер открыл глаза не сразу. Он долго смотрел на ученика, словно продолжал видеть сон уже наяву. Потом медленно сел и сказал:

— Ты снова ищешь подпись под тем, что не писалось. Твоя ошибка не в том, что ты думаешь, а в том, что хочешь закончить мысль выводом. Природа не нуждается в авторе так же, как дыхание не нуждается в доказательстве. Когда цветок распускается, он не спрашивает, кто его создал. Он просто распускается — и этого достаточно.

Ученик хотел возразить, но мастер поднял ладонь.

— Если ты называешь это Богом — не спорь с этим словом. Но как только ты делаешь Его причиной, ты превращаешь живое в объяснение. Бог, которого можно доказать, — уже не Бог, а мысль. Ты смотришь на мир и хочешь поставить между собой и им понятие, чтобы стало спокойнее. Но покой не в ответе, а в прекращении допроса.

Мастер поднялся и указал на пробуждающийся день.

— Не спрашивай, откуда всё появилось. Спроси, где ты сейчас. Если ты здесь полностью — вопрос исчезнет сам. А когда вопрос исчезает, не остаётся ни веры, ни сомнения. Природа — не знак. Она — присутствие. И если Бог есть, то Он не за причинами. Он — в том, что ты видишь, прежде чем начинаешь думать.