31. 12. 2025 Про будни писателя и зоны комфорта

Про будни писателя и зоны комфорта

Всем, наверное, кажется,  встаешь, накидываешь тогу, нахлобучиваешь венец из лавра на гордую лысину...
На самом деле еще скучнее, чем у самого среднестатистического офисного жука.
Встаешь и пишешь.
Оно ни пишется,  даже не чешется.
Сюжет, вроде есть, но куда он там в следующую  секунду повернет - ты ни сном, ни духом. А ты же работал над этим. Старался. Пыжился,  раздувал крылья.
Ничего не помогает.
Даже с какой стороны подступиться не понятно.
И, даже если что-то там вырисовывается под пальцами,  то читаешь потом на утро — и плачешь. Не от умиления, конечно,  а от  позора.
Потому что, если уж честно и откровенно — хорошо у тебя получается только одно: хтонь. Жвачка для жвачных. Даже дети лет 10-12 не оценят. Поймут что  чешуя.

А как же не чешуя?  Если правду — она скучна. Не лощена, не  гламурна.  Не за правдой бежит читатель  же, да? Или не за такой правдой.
А за какой? Рационализм мой — враг мой. Надо бы с ним поработать. Очень мешает, подлец.
Надо, например,  изобразить конец света.
Мир надвое, гром сверху, потоп снизу. С боков бьют ветра, складывая мир  картонной коробкой  в плоскую тонкую  корочку. Всё как бы. Совсем все.
Все закончилось, продолжения не будет.

Мой герой, такой, должен выйти и как бы  задать жару... кому? Пространству? Побороть обстоятельства. Как? Стихию? Да она ему дунет  аккурат в зону третьего глаза, и мой герой схлопнется первым. Не, ну правда ж. 

А- нельзя так. Герой должен иметь план, пыл и  задор. И резерв для  активного действия. Веру в себя и удачу,  и короткую память, конечно.
В общем,  я его, как автор должен помотать по  буеракам, закоулкам и колдобобинам, чтобы он наконец обессилел, и сдулся. И сдался. Не, он конечно ни за что бы не сдался, кабы не сдулся.

В общем. Черт. Ни катастрофы не могу придумать, ни конца мира. Не могу. Миролюбивая я скотина.
Даже вариантов нет.


Это знаете,  с чего такой опус?
Это я по   рекомендации некоторых,  решила выйти из зоны комфорта и  написать фильм-катастрофу/зачеркнуто/сюжет-апокалипсис.
Где я- и где апокалипсис.


...А еще почему я добрый такой? Вы думаете, из-за велосипеда?  Как же, как же.
Я просто, что ни ляпну — сбывается.  Поэтому я даже думать не хочу — ни о катастрофах , ни об атомных войнах, ни  кровавых  дождях.
Только о хорошем.