Люди мрут, обмочивши штаны,
Нет эстетики в этом процессе,
Старички не увидят весны,
А старушки не станут принцессами.
Ведь накинутся злые болезни,
Ну, а цены вконец доканают,
Впереди лишь тоска
с неизвестностью,
И мошенников рыскают стаи.
Нету слов в обиходе приличных,
Ещё эта зараза - зима,
И в нагрузку - людишки токсичные,
В ярких пятнах,
как та хохлома...
Зима
© Copyright: Василий Забутовский, 2026
Свидетельство о публикации №226011601247
Свидетельство о публикации №226011601247
Рецензии
