Тень и Мастер

Все персонажи и события вымышлены.
Отсылки к роману М. А. Булгакова
„Мастер и Маргарита“
носят художественный характер,
и не являются продолжением
оригинального текста



«Выбор есть всегда. Ты просто не захотел его увидеть»



Глава N. Они.

Майский вечер окутал Чистопрудный бульвар золотистой дымкой. На аллеях царило оживление: дамы в открытых платьях прогуливались парами или втроём, время от времени останавливаясь то у скамеек, то у припаркованных иномарок, то у летних кафе, будто случайно, но с точным расчётом. В воздухе пахло сиренью, духами и… алчностью.

Некто и Его спутник, с глазами голодного тигра, одетый в полосатое худи и такие же штаны, расположились на скамье в тени раскидистого клёна. Некто был одет в безупречный чёрный костюм, а в руке держал массивную курительную трубку. Лицо его было непроницаемо. «Полосатый» развалился рядом, лениво облизывая руку, в которой он держал протёкшее мороженое.

- Ну и зрелище, месье! Эти создания всё ещё верят, что богатство можно поймать, как бабочку сачком.
- Вера - удивительная штука. Даже когда она направлена на столь… приземлённые объекты, - ответил Некто спокойно, глядя на прогуливающихся дам.

Мимо них прошла пара девушек. Обе были одеты слишком открыто, не по погоде. Одна - в розовом платье, другая - в голубом, с оборкой из страусовых перьев. Они громко смеялись, бросая взгляды на мужчин у пруда.

«Полосатый» презрительно усмехнулся:
— Видите ту, в розовом? Она уже третий вечер здесь. Вчера прикидывалась, будто потеряла смартфон. Сегодня — «случайно» уронила очки. Завтра, наверное, начнёт тонуть в пруду.
- Не лишайте её фантазии. Кто мы такие, чтобы мешать человеку искать счастье в его понимании? – задумчиво произнёс Некто.
- А счастье;то, оказывается, измеряется в рублях! Вон та, в голубом, уже присмотрела себе жертву – смотрите, у того господина часы с золотым браслетом. Смотрите, как она настойчиво поправляет причёску, чтобы он заметил её профиль.
Дама в голубом действительно замедлила шаг рядом с мужчиной в светлом костюме. Затем, уронила заколку. Мужчина наклонился, чтобы поднять её, а дама улыбнулась ему - слишком широко, слишком ярко.

— Интересно, что она скажет, если он вдруг ответит: «Простите, я не коллекционирую разбитые сердца»? – спросил Некто.
— О, тогда начнётся вторая фаза: «Я просто хотела быть счастливой». А потом третья — «Вы меня не поняли». И наконец, кульминация: «Вы жестокий человек!» - хихикнул «Полосатый».

К фонтану подошла молодая женщина в белом платье. Она присела на край, и опустила руку в воду, будто размышляя. Мимо спешил мужчина с портфелем - он явно куда-то торопился. Женщина громко вздохнула - так чтобы он её услышал.

«Полосатый», доедая мороженое, усмехнулся:
- Сейчас будет: «О, как здесь красиво… Но одной так грустно».

- Как же здесь красиво… Жаль, что не с кем разделить это, - действительно проговорила женщина.
Мужчина, притормозив, посмотрел на неё, вздохнул и поспешил дальше.
Женщина разочарованно нахмурилась, но тут же снова надела маску меланхолии. Она огляделась вокруг, но не увидев никого достойного, вытащила из сумочки смартфон, уткнулась в экран, и открыла приложение сайта знакомств.

- Она не понимает, что одиночество — это не отсутствие спутника. Это отсутствие себя, - задумчиво произнёс Некто, зажигая трубку.
- Ой, месье, не надо философии! Эти дамы ищут не себя, а кошелёк. Вон та, что у дерева, уже третий раз проходит мимо одного и того же джентльмена. Он, кстати, женат. Видите кольцо?
- Кольцо - не препятствие для тех, кто верит, что любовь можно купить. Или продать, - пожал плечами Некто.

Солнце начало опускаться, заливая аллеи оранжевым светом. Дамы расходились - одни по домам, к мужьям и детям, разочарованные, другие – в ночные клубы и бары, с надеждой.

- И так каждый вечер. Скучно, право слово, - потянувшись, произнёс «Полосатый».
- Люди так редко видят, что ищут не то, что им нужно, - сказал Некто, вставая со скамейки.

Он бросил взгляд на пруд, где вода уже начала отражать огни фонарей, и добавил:
- Но кто мы такие, чтобы их осуждать? Мы ведь тоже ищем своё.
- Только наше «своё» не роняет очки и заколки, - фыркнул «Полосатый».
Минуту спустя они уже растворились в сумраке аллеи, оставляя за собой лишь шёпот листьев и эхо саркастичного смеха.




Глава N. Тень Мастера

«Никогда не общайтесь с незнакомцем, который знает ваше имя до того, как вы его назвали» - этот пункт Она внесла в свой список «Правила выживания писательницы» после третьей главы. До этого были: «Не пить кофе после полуночи» и «Не верить отзывам в соцсетях».
А потом появился Он.
- Ты пишешь не то, что хочешь, - сказал Он, сидя в её кресле и листая рукопись. Ты пишешь то, что они хотят услышать.
- Кто «они»? — спросила Она, пытаясь понять, когда и как Он вошёл, ведь дверь была заперта.
Он перевернул страницу. Слова на ней начали меняться.
— Те, кто боится твоей правды. И те, кто ждёт её.

Она проснулась от резкого звука – где-то рядом сработала сигнализация. Несмотря на то, что Она жила в самом сердце Москвы, где всегда было шумно и людно, Она так и не привыкла к громким звукам и к большим скоплениям людей.

Вспомнив свой сон, Она вздохнула, и, поправив тоненькую бретельку ночной сорочки, поднялась с кровати. Посмотрев на луну, Она задёрнула тяжёлые шторы, поискала домашние туфли, но, не найдя их в темноте, босиком пошла на кухню и налила себе стакан воды.
Сделав глоток, Она задумалась о Нём – о том, что видела Его во сне уже третью ночь подряд.
Он шёл по страницам Её романа буквально, будто бы это были вмятины на бумаге. Слова разбегались от его прикосновений. В первую ночь Он молчал. Во вторую прошептал: «Ты забыла главный поворот». В третью протянул руку:
- Если хочешь узнать, что было дальше, проснись.
Она проснулась с карандашом в руке и фразой на губах: «Он пришёл не из сна. Он пришёл из недописанной главы». А утром на пороге её квартиры лежала папка – это была та самая книга, которую она написала и сожгла год назад. На титуле было выведено: «Для той, которая умеет воскрешать». И, это был уже не сон – та самая папка лежала в книжном шкафу, на собрании сочинений Асмуса!

Она посмотрела в окно. Мелкий дождь - невидимка моросил так же тонко и невнятно, как в тот день, когда Она шла в Китайскую Башню.
Она вспомнила тот день, и улыбнулась – тогда Он впервые появился в её жизни.

Андеграундное кафе «Китайская Башня», полуподвальное помещение с кирпичными стенами, тусклым светом, запахом сырости и свежесваренного кофе располагалось в одном из уютных московских переулков. В тот день, как всегда по вторникам, там проходил поэтической вечер. В углу, на импровизированной сцене с одиноким микрофоном, стояла девушка с дредами, и делала сэлфи.
В зале освещение было совсем тусклым. Она огляделась. Зрители - в основном молодые творческие люди - поэты, художники, музыканты - расположились на разномастных стульях и пуфах, и что-то горячо обсуждали.
Маргарита встала у стены, сжимая в руках тонкую стопку рукописных листков. Она пришла поддержать подругу, которая должна была выступить сегодня, но та только что прислала сообщение, что заболела, и ведущий, будто бы не заметив её волнения, неожиданно вызывал её на сцену:
- Приветствую всех! Сегодняшний вечер начнёт Маргарита! Она впервые с нами, друзья. Давайте поприветствуем!
Она вздрогнула от неожиданности, покраснела, и, секунду подумав, пошла к сцене. Микрофон казался ей огромным и враждебным.
Голос Маргариты сорвался:
- Это мои первые стихи. Они… не очень. Но я всё же… - тихо, почти шёпотом, произнесла она.
И начала читать. Голос её дрожал, но с каждой строкой звучал всё увереннее - о дверях, которые никто не открывает, о словах, запертых в груди, о сне, где город расцветает пурпурными деревьями.
 - Старый ключ, забытый в замке
   Дверь, которую не открыть
   Нарисована мелом во сне
   Карта города, где нам не быть

В зале стояла тишина, был слышен только звук льда, который бармен бросал в стаканы. Кто;то улыбался, кто;то недоумённо переглядывался, но было видно - для большинства это слишком «лично», «лирично», и слишком «неформат».

А в дальнем углу, у окна, стоял Он.
Он был не похож на остальных: в чёрном пальто, с бледным лицом и глазами, которые будто отражают свет луны. Он не хлопал, и не улыбался - просто слушал. И в этот момент Маргарита поняла: Он её слышит. По;настоящему.

Когда она закончила читать, его уже не было.
Она пошла к окну, но почувствовала, как кто-то сзади ухватил её за локоть:
- Привет! Ну, поздравляю с первым выступлением!
- Ксения? – Маргарита с изумлением посмотрела на подругу, - ты же написала, что заболела и не придёшь!
- Прости, дорогая! Мы с ведущими решили, что иначе тебя не вытолкнуть на сцену, - улыбнулась Ксения.
Маргарита растерянно посмотрела на неё, потом на угол у окна, где стоял Он.
- Ищешь кого-то?
- В том углу стоял бледный темноволосый мужчина в пальто. Кто он, не знаешь?
- В том углу? Там никого не было, Марго. Только старая ударная установка и колонки, - удивилась Ксения.

Маргарита подошла к окну. Угол был завален пыльной аппаратурой. На подоконнике лежал маленький чёрный блокнот. Маргарита оглянулась, но рядом никого не было. Она открыла блокнот. Почерк ровный, чёткий, будто вырезанный лезвием. И ещё - едва заметный отпечаток чёрного пера на краю листа.
«Вы не боитесь. Вы смелы. Ваши слова — как ключи. Они открывают двери, даже если Вы сами этого не видите.»
Пожав плечами. Маргарита перевернула страницу:
«Ваша дверь - вот она. Откройте её».

В тот вечер, придя домой, она сразу легла спать, и Он приснился ей. Тоже, впервые в жизни.
В том сне она сидела за столом и перечитывала свои стихи. Затем, взяв в руки его блокнот, она вдруг заметила, что на странице, где он написал «Ваша дверь - вот она», появились новые строки.
Они не были напечатаны, и не написаны от руки - они проступали, как водяные знаки.
«Вы думаете, что ваши слова — это Вы. Но это не так. Ваши слова — это двери. И каждая из них ведёт в разные миры».
Она перевернула страницу, и увидела следы пальцев, будто кто;то держал лист, оставив на нём тёмный, почти невидимый отпечаток. Маргарита дотронулась до него, и ощутила лёгкое покалывание, как от статического электричества.
Тогда, Маргарита взяла свой карандаш, и написала:
«Кто Вы?»
Вглядевшись, она увидела, как появляется ответ, как складываются буквы из мельчайших точек, как будто их рисовали микроскопическими каплями чернил:
«Тот, кто открывает двери. Тот, кто видит Ваши сны. Тот, кто ждёт, когда Вы решитесь войти».
Глядя в блокнот, Маргарита спросила:
— Как Вы это делаете?
Ответом ей была тишина. Тогда она перевернула листок, и увидела рисунок: дверь с резным узором, а рядом - перо, похожее на то, что она видела в шкафу деда. Под рисунком была надпись:
«Это Ваша дверь. Ключ от неё в Ваших словах. Откройте её».
Маргарита захлопнула блокнот и задумалась:
«Кто-то… читает мои мысли? Или это я сама пишу, не замечая? Но почему Его почерк такой… другой? Почему эти следы, как живые?»
Она снова открыла блокнот и положила руку на страницу. Отпечаток пальца незнакомца начал светиться тусклым синим светом. Из него проступила новая строка:
«Не бойтесь. Я с Вами. Даже если Вы не видите меня».

На другой день Маргарита рассказала обо всём Ксении, и та посоветовала ей обратиться к психологу. Но, кому можно довериться с таким странным запросом?