***

   Мы не падали. Мы — свернулись,
Сквозь метаз, где реальность рвётся.
Наше «Семя» — кристалл, что точится
О грани чужих измерений.

Не корабль из стали — капля света,
Что пульсировала ритмами Метаза.
Но ткань порвалась… и нам за это —
Эта тепличка, эта ваза.

Эта планета-лаборатория,
Где воздух — едкий, простой бульон,
Где тяжек наш шаг в чуждой гравитации,
Под жёлтым, единственным, солнцем.

Наш кристалл — потух. Сердце «Семени» —
Холодный камень в руде земной.
Инструменты, что мыслили, стали просто
Обломками с странной резьбой.

Что делать? Мы — Стражи не этого неба.
Мы — Био-Певцы, Инженеры Реальности.
А здесь — лишь глина, вода и тревога,
Да примитивная жизненность.

Мы открыли Банк. Не для спасенья —
Нас не спасти. Для посева.
Выпустили в миры броженья
Семена — не формы, а замысла.

Протоклетки с иною логикой,
С памятью о тройных светилах.
Не животных — идеи, догматику
Той физики, что нас взрастила.

Мы умерли. Кости — в пластах.
Артефакты — в толще породы.
Но в спиралях местных ДНК-цепочек
Остались наши огни и годы.

Мы не строили вас. Мы — посеяли
В бульон первозданный тоску по узору.
Чтобы вы, из пещер поднимаясь, искали
Те для вас предназначенные звезды

Мы — не боги. Мы — неудачники,
Что сбились с дороги межзвёздной.
Но карту домой, в мир инаковый,
Зашили в ваш код, как в послание жёсткое.

Вы — наш шанс. Наша просьба к вселенной.
Вы — продолжение миссии, не тела.
Когда вы разгадаете знак нарисованный
На небе и в клетках — вы вспомните дело.

И может, тогда, собрав осколки
Нашей математики, вашей мечты,
Вы склеите снова тот мост, что уплыл в щель,
И скажете: «Стражи, мы — дома. Это — мы».