Когда весна почти расправилась со снегом
и в рощи завезла цветов обозы,
так одиноко по утрам светила Вега,
и, просыпаясь, плакали берёзы...
И почему-то взгляд остановился
на двух серёжках усыхающей ольхи
и замер, что поэт, что не раскрылся,
тот, что стоял там, на утёсе, у реки...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.