Она ее любила

Она ее любила.
Она любила ее.
Любила ее всю и полностью.
Она не могла передать словами, как сильно чувствовала к ней любовь, которая ей не была нужна.
Ее могут посчитать за сумасшедшую, но ей все равно.
Ее чувства были искренними и чистыми. Как летнее теплое и солнечное утро. Когда ветерок дует и развивает листья деревьев. Когда солнышко еще только разогревается, а роса начинает высыхать. Когда озеро еще спокойно. Когда птицы поют. Когда насекомые начинают свою работу. Когда цветы радуют глаз своим переливом.
Ей было важно, чтобы она была счастлива. И была с ней.
Ей было важно, чтобы та доверяла ей. Это самое главное.
Она, к сожалению, не могла дать ей больше. Но она и не нуждалась в этом.
Ей хотелось стать для нее всем. Ей это не было нужно.
Как же сильно она к ней привязалась. Это ни с чем нельзя сравнить. Это какое-то отдельное от мира чувство.
Она скучает. Это правда. Иногда и всегда.
Она смирилась. Нет. Да.
Что она сделала не так? Или, наоборот, что сделала? Она не говорит и не разговаривает.
Не томи меня молчанием и тишиной. Я умираю – я уже умерла, полюбив.
Она любила в ней все: ее накрашенное и не накрашенное лицо, ее разные прически, ее волосы, ее музыкальный вкус (который ей не очень нравился), ее стиль в одежде, ее голос, ее танцы, ее в чем-то милую неуклюжесть, ее гнев, ее смех, ее шутки, ее разносторонность, ее знания, ее рост и вес, ее фигуру, ее глаза, ее улыбку, ее профиль (когда украдкой смотрела на нее), ее кожу. Она ее просто любила.
Она старалась сделать для нее все. Она даже хотела поменяться внешне и внутренне ради нее – это редкость.
Но мы должны отпустить тех, кого любим.
И именно это я и сделала.