Мне смерть приснилась девушкой напрасно.
Она не девушка, не женщина, не мать
И не умеет нежно обнимать,
Не знает поцелуев сладострастных
И не имеет рук, и этих губ
Не тронет холодом движения зимы:
Так воздух груб,
Так одиноки мы,
И нас никто не пригласит на вальс —
Нет ни меня, ни времени, ни Вас.
Полна собой, до смерти голодна
Лишь Смерть — мужчина, сударь, не одна
Причина, применяемая здесь,
Покуда смерть не знает, кто Вы есть.
Автор: Вероника Вайчунайте, 20.01.2026
Смерть
© Copyright: Вероника Вайчунайте, 2026
Свидетельство о публикации №226012101317
Свидетельство о публикации №226012101317
Рецензии