Январь

Январь в маленькой кофейне на окраине города всегда был временем, когда мир за окном превращался в белую акварель. Мягко кружился снег, устилая тротуары и крыши, а внутри — тепло и приглушённая музыка. Я любила такие вечера: за окном метель рисовала узоры, а в воздухе витал аромат свежемолотых зёрен, смешанный с нотками корицы и ванили. Кофейня, с её потрёпанными деревянными столами и полками, заставленными потрёпанными книгами, казалась убежищем от январского холода. Здесь собирались случайные души — кто-то с ноутбуком, кто-то с газетой, — и все они, словно по tacit соглашению, делили тишину с мелодиями.

Музыка в той кофейне была особенной: виниловая пластинка джазовой эпохи или мягкий блюз. Она начиналась тихо, с лёгкого потрескивания иглы, и постепенно заполняла пространство, заставляя забыть о снежной буре снаружи. Я садилась у окна, держа в руках чашку эспрессо, чёрного, как январская ночь, и смотрела, как снежинки танцуют в свете уличного фонаря.

А потом, когда метель утихала, я выходила на улицу, и январь раскрывал свою красоту: снег хрустел под ногами, музыка эхом отзывалась в голове, а кофейня манила вернуться. Потом кофейня закрылась, и пришлось учиться самой варить кофе. Зато теперь уют не привязан к месту, только к кофейному зёрнышку...