Стихия строк
Раз, ураган, родившись ночью,
обрушил мощь свою на рощу,
к земле прижались вербы, лозы,
ломались надвое берёзы,
то был злой дух, а не мессия,
конкистадор шёл, не ваятель...
Вот так и строк моих стихия
тебя повергнет, мил. читатель!
Дорога на...
Так скажу, мадам, месье
(привлеку внимание!),
едет не в Провансе,
не в Дании-Германии,
далеко до Лондона
(что уж Лиссабон!),
не глубинка Конго
(даже не Сайгон!)...
не Каир (я зареву:
«Где тут вентилятор?!»),
не Антананариву
(лучше – в Улан-Батор!)...
Нет! Не Рибейран-Прету!
(Вы достали карту?!)
Сан-Бернарду-ду-Кампу?
Кочабамба? (В Тарты?!)
Нет! Не Куско! Не Вентьян
(к чёрту альма-матер!),
не Нджамена, не Пхеньян
(вот Вам навигатор!)...
Так скажу, мадам, месье
(я привлёк внимание?)
Едет тут, в авто-бу-се
не туда компания!!
Два в одном
© Copyright: Олег Стёртый, 2026
Свидетельство о публикации №226012101894
Свидетельство о публикации №226012101894
Рецензии