В огороде созрел мак. На коричневеющих головках медитируют луговые клопики.
И вот теперь у меня начинаются вопросы.
Представляю себя, забирающуюся не в лифте, ползком! По стене! На шестидесятый этаж.
Залезаю на шероховатый шар диаметром метра три. Тупо позагорать.
И тут некто, головой в космосе, вежливо стряхивает меня на ботву морковки…
А клопы-то почему не в дребезги? А?
Так нечестно!
© Copyright: Елена Воробьева-Че, 2026
Свидетельство о публикации №226012101945
Свидетельство о публикации №226012101945
Рецензии
