В полночный час, в промёрзлой темноте
брёл пилигрим, взывающий к звезде
путь указать, но бешеная вьюга
мела с небес, вела слепца по кругу,
сбивала с ног… Он поднимался, шёл,
молился, веровал, упрямый богомол,
что он дойдёт, что путь его прямой...
Метель следы стирала за спиной…
Ветра хлестали, завывая. Стыла кровь.
Он чуть дышал и, покачнувшись, падал вновь
в снега, в объятия ледяной пурги,
вставал и шёл... Круги,
круги,
круги...
Буран крепчал. Старик насквозь промёрз.
Упал в сугроб, не в силах встать, пополз...
Он не желал быть пленником снегов,
он так боролся с призраками снов
(в кровь – губы, грёб в снегу как мог),
твердя метелям: «Да со мною Бог!»
Пилигрим
© Copyright: Олег Стёртый, 2026
Свидетельство о публикации №226012102217
Свидетельство о публикации №226012102217
Рецензии