Дневник писателя 22. 01. 2026

В январе у одного из моих любимейших учителей было празднование дня рождения. Не было возможности поздравить, и теперь сижу и презираю себя. В целом, это не единственное углубление мое в болото, пожалуй, я тону уже давно, и не могу выплыть. А это только результат. Воды окружили душу мою. Воды клеветы, маскорада и стендапа. Впрочем, даст Бог, выплыву. Главное — не утопать.

Страшно устала от всех своих близких, которые превратились в шпионов. Мне стало тяжело дышать. Мне снова не хочется жить. Каждый раз, когда я с ними рядом. Хочется, чтоб меня никто не трогал и не лез в мою жизнь, не рылся в моих тайнах, выискивая погрязнее. Им никто не давал подходящей на это квалификации. «Я превращу твою жизнь в ад» — говорила мама. Да и делала пару попыток меня отравить, оклеветать и превращала в бомжа, подыгрывая моему бывшему ухажёру, т.е. моему преследователю и казнителю. С ним ничего не было по любви. Он питал лишь свое желание сломать кого-то, покорить или обокрасть: таких, как я у него было много. Много было тех, к кому он влезал в окно, якобы забрать забытую вещь. Ключи. Кипиш. «Не кипишуй.» — Сказал на следующий день Севастьян. Я тогда не знала этого слова. «Не воровка, не шалава, она тогда таких слов не знала» — есть такая песня. Мне предлагали жилье и большие суммы за одну лишь услугу, а потом убеждались: «Она гордая!» А это не гордость, просто лучше на воле, чем без любви. Любовь и есть воля. Воля спать в автобусах вместо дома, воля через день бронировать хостелы, воля... что такое свобода, ответьте мне как на духу.