Не для того

   Уверенная в себе осень ступает степенно, шаг за шагом, под шорох рассыпающихся в прах, свёрнутых запиской, в трубочку листов. И хрустят у неё под ногой кузнечики, что спешат кончине листьев наперерез, сбиваютв прыжке, надеяь вернуть назад. Да где там...
   Ветер, ухвативши за плечи, мешает идти вперёд, упорствуя, хлещет небольно по щекам, делает вид, что отступается от своей затеи, ерошит чёлку полян и придорожного разнотравья, а после вновь принимается за своё.
Солнце мешает ему выказать гнев вполне, отводит в сторонку, греет своим дыханием, покоит до времени, когда ещё сможет совладать с ним.

   Осоловелые от мягкого солнечного жара, соловьи сгоняют друг дружку с тёплых мест и полудрёмы, тревожат, приучая к непокою скорого, со дня на день, перелёта.

   Колокольчики, что растут вдоль дороги, звенят неслышно, ветер, занятый ими, забывает обо всём, и ...не то он играет ими, не то они - им.

   Привезенный издалека гранит насыпи ранит ноги и ласкает взгляд. С камня на камень перелетают стрекозы. Им так проще, - по нагретому, и кажется от того, что лето не закончится никогда.

   Спешат пчёлы на свидание к мелким бутонам разнотравья, пробившимся наперекор острым граням битого судьбой на части гранита. Пчёлы добиваются расположения так, без цветов, - им привычнее эдак-то: взлететь, получив своё, переметнуться к другому. Впрочем, и цветам без них никак.

   Лишь одуванчики неймут взаимности. Те больше не кажутся пчёлам милыми, приятными глазу. Жёлтый цвет, коли когда без меры, порождает вспыльчивость и безрассудство. А это последнее дело - лишаться разума. Не для того он даётся. Нам. Всем.