Слова тонут в омуте мыслей.
Устало, изломано тело
Почему этот шаг не первый?
И кому есть до этого дело?
Пролетают дни, словно мысли
Черно-белой любви силуэт…
А в конце этой тропки мглистой есть ли свет?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.