Не я

Мой добрый приятель из соседней группы института как-то сказал, мол, в МАрхИ он не учился, что несколько обескураживало. Но с годами мысль, точнее, его ощущение, прояснилось.
На встрече курса в ресторане, лет через двадцать пять после диплома, куча солидных дам окружали меня, подробно излагая, что я вытворял и говорил им на практиках, у костра на картошке. Я в замешательстве отходил с другом в сторону и спрашивал, кто они, как зовут, с трудом узнавая в лицах нечто знакомое. Я, конечно, помнил, что на какой-то картошке был, но что именно там делал, и кто меня окружал? Какие еще костры?
И, когда пришел преподавать в МАрхИ, изредка, по необходимости, бродил по забытым коридорам, заходил в неведомые аудитории. Нет, я знал, конечно, что это Белый зал, а это Красный, 309-я, в которой читались потоку лекции, что библиотека внизу слева, а столовая – справа, но не более того.
Однажды, пересекая Кузнецкий, вспомнил, слегка, вскользь, что здесь я носился с метровым подрамником, заходил в Лавку Архитектора, а там, по диагонали, была Пирожковая, а дальше, на Трубе пиво у Овтондила, и, рядом – Гадина. Мелькнуло в голове и исчезло.
Подумалось, что бы я сделал, увидев того патлатого парня в тертых джинсах, с неуверенной бородой? Нет, взглянул бы, конечно, но руки не подал, перешел бы на другую сторону тогдашней улицы Жданова.
Наверное, если взять голову в руки, потрясти как следует, оттуда посыплются пересохшие и заплесневелые куски и обрывки  всевозможных историй, но к чему, и стоит ли это делать, поскольку в МАрхИ учился, действительно, не я*.


*А вот всё, что происходило с 90-го включительно, помню, практически по месяцам.

23.01.26