Прелестный возраст

Седина, морщины, усталый взгляд. Всё уже было, но уходить ещё не хочется. Потому что ещё не стар настолько, чтобы собираться в дальнюю дорогу.
Позже, господи, позже, я задержусь. Что-то держит меня здесь. Я должен это сделать, что-то оставить, обнять. Не всё пройдено, знаю. Задержусь, не подгоняй. Чего-то жду. Вот, вот… Должно, уже рядом.
Но пока ничего.
По ночам просыпаюсь и слушаю тишину, смотрю на часы, как они отсчитывают моё время. И не только моё.
Пытаюсь понять, в каком месте я повернул в своей жизни не в ту сторону. А это было.
Поворотов немало и все не по уму. Я противился своей судьбе. Судьба меня направляла в одно место, казалось бы, иди, куда послали, или останься, где оставили, и обустраивай свою жизнь. Но нет. Сморщил нос и в обратную.
Или, наоборот, летел как на крыльях туда, куда не следовало бы.
Не жизнь, а недоразумение, если в двух словах.
Это самокритика. Не обольщайтесь.
На самом деле всё хорошо, но не совсем, чего-то не хватает. Чего? Я сам не знаю, вот и хочу выяснить. Но для этого нужно задержаться.
Ну а потом то, что будет, — потом.
Может быть, это очередная глупость…
И снова женщина. Не молодка, не красавица, от которых слюни текут даже на расстоянии. Ни графиня, ни боярыня, что уже были, никаких понтов.
Просто женщина, возможно, постарше, не берусь определять возраст, этот возраст мне нравится, или здесь не в возрасте дело, а в чём-то другом.
Притяжение, открытость, с ней легко общаться, приятно смотреть, как она говорит. И я её понимаю, это редкость.
Вот на этом и остановлюсь, пожалуй. Хватит уже разбазаривать свои годы.
Я остановлюсь, конечно, но не в смысле: она последняя, а до неё.
Чтобы она не была в прошлом, как остальные, а осталась недосягаемой.
Чтобы, вспомнив её, мог подумать: эх, если бы, но я остановился. Зато не испортил свою память.
К чему ни прикоснусь, всё не моё. А она в моих глазах чиста.
Эх, если бы, но я остановился.