Престарелый, бесноватый,
В пасквилях нашёл уют.
Стиль его — чудаковатый,
Где лишь брань да злобный зуд.
Муза в донце у стакана,
Водка плещется в душе.
От хмельного он тумана
Весь в дурацком кураже.
Кошерным зельем он согрет,
Пишет вздорный свой навет.
Не поэт он, а беда,
Утекла его вода.
Пусть воюет со стеной,
Шут почтенный и хмельной.
Шёл бы ты во Лукоморье,
Огород наш сторожить.
Там на вольном на подворье
Будешь сыто, пьяно жить.
Красный нос, в руке стакан,
Бесноватый наш смутьян,
Стань ты пугалом скорей,
Весели честнЫх людей
Будешь ты ворон пугать,
Пьяных бесов отгонять,
Я тебе налью стакан,
Чтоб ты вечно был бы пьян.
Под корягой ляжешь спать,
Будешь сказки там писать.
Там таким, как ты, приют —
Где лишь лешие поют.
Лёнин норов сильно "крут"
Славный выйдет сторож-плут.
Пугало огородное...
© Copyright: Тихон Чикамасов, 2026
Свидетельство о публикации №226012601176
Свидетельство о публикации №226012601176
Рецензии