Я в карете скорой мчусь, как блудный ветер.
Рукой я закрываюсь, вспоминая это.
Чудный детский голос, тихое звучанье.
Снова вспоминаю, как бьётся сердце от отчаянья.
Где-то там далёко, где-то там в углу, растреплись волокна дочки на ветру.
Маленькая дева, метр двадцать пять, ждёт и любит папу у окна опять.
Папа он не умер. Папа он живой.
Лишь под утро пьяный.
У него запой.
Вот лежу и плачу. Я в карете той. Маленькая дева, папа не придёт домой.
Маленькая дева
© Copyright: Артём Бондаренко 2, 2026
Свидетельство о публикации №226012601722
Свидетельство о публикации №226012601722
Рецензии