Женская проза - миниатюра

    Господин Дэ ещё раз молча повертел в руках её сочинение, раскрыл где попало, молча, с каменным лицом прочёл что-то, потом небрежно положил на стол, прямо на каплю своего чая с сахаром. Бровь Ларо вздрогнула, но она услилием воли вернула её в положение железной горизонтали.

    — Ларо, мне нечего сказать. Я всё сказал раньше. Женщинам нужно писать о женском. Это не твой стиль, не твоя тема. Меня этим не купишь. Нет, нет и нет.

    — Я поняла вас. Мне очень жаль, но я не могу о женском писать. У меня нет опыта.

    — Как нет опыта? — мистер Дэ даже привстал. — В твоём возрасте?

    — Причём здесь возраст, господин Дэ? Я не это имела ввиду. Моя открытость миру вовсе не означает, что я могу сочинять что-то скабрезное.
В крайнем случае, я могу написать о ВЫСОТЕ ТОГО ГОЛОСА и сравнить это с длинным шестом, каким сбивают со шпилей ИХ СООРУЖЕНИЙ разных птиц, присевших туда по воле небес. Возможно, эти птицы и сами летели вниз и лишь захотели осмотреться. Представьте себе, я не люблю пошлости.

    — Да не о пошлости речи! Я хочу, чтобы ты нашла себя в литературе!
Мужчины моего возраста хотели бы читать что-то... душевное, тёплое, искреннее. То, что внушало бы уверенность в себе и надежду на победы. Женская проза нам очень помогает выстоять. Иногда. Ведь, ради женщин многое свершается...

    — Ваша тирада, мистер Дэ, отдаёт попыткой сделать из морской птицы домашнюю. Вы хотите, чтобы я писала ЖЕНСКУЮ ПРОЗУ?

    — Да, я ЭТОГО хочу. Да, Я ХОЧУ этого.

    — Возможно, вы не отказались бы, чтобы я посвящала её вам?

    — Возможно... Но, сперва попробуй писать без адресата. А там... видно будет.

    — Может быть, вы хотите, чтобы я посвящала её... п.. п... пат... патрону?

    — Какому патрону? Ты в своём уме, Хантер?
 
    — О, простите, я заговорилась.

    — Следи за речью, женщина!

    — Ого! Властный тон! Да вы растёте в моих глазах! — Хантер так посмотрела на мистера Дэ, что тот непроизвольно приосанился и расправил плечи. — От вас патриархальностью несёт.

    — А от тебя, Хантер, несёт... матриархальностью.

    — А от вас несёт палёным одеколоном.
   
    — А ты, вообще, когда мылась в бане последний раз?

    — Уймите своё обоняние, пока я не... не... Четыреста пятьдесят один! Да здравствует! — Хантер швырнула пачку бумаг на пол, присела и чиркнула откуда-то взявшейся зажигалкой. Огонь объял её надежды, мечты, воображаемую любовь и прочее, и прочее. Пламя плясало в её зрачках, в каплях на ресницах.

     — Глупая, я хотел помочь...

     — Спасибо, мистер Дэ. Вы помогли.

     — Даёшь женскую прозу, Хантер.

     От уже наполовину сожжённых листов ещё исходил непокорный треск.


/26.01.26


Рубрика: Агональная проекция? Homo Scriptor?
    

 © Ларо Хантер. Проза.ру