Биарриц

Она вспоминает его каждый год, в июне. Когда воздух в Париже становится каким-то особенным, а запах лип дразнит обещаниями скорого тепла. Она никогда не рассказывает о нём. Ни подругам, ни случайным любовникам. Бережно хранит в сердце своё короткое, хрупкое счастье. И свои воспоминания о той любви, которая приключилась с ней однажды на юге Франции.

Судьба свела их в Биаррице. Он приехал туда с родителями из Лиона. Она с матерью — из Парижа. Их виллы стояли рядом и выходили окнами на пляж. Ей было семнадцать. Ему почти девятнадцать.

На второй день он подошёл к ней. Спросил, сколько времени. Она ответила. А потом всё закрутилось само собой. Утренние прогулки по прохладному берегу, катание на велосипедах, смех, ожоги от солнца. Его рука лежала на её колене. Её волосы касались его плеча. У поцелуев был лёгкий привкус морской соли.

Летние дни текли как вино. Сладкие, опьяняющие.

Они гуляли по пляжу на закате и держались за руки. Слушали Джо Дассена на старом магнитофоне. Целовались в тени деревьев.

Они были счастливы целое лето. Не говорили громких слов, не строили планы. Всё казалось простым и лёгким, как воздух. Они совсем забыли о времени...

В последний день августа пошёл дождь. Небо закрыли серые тучи и она вдруг поняла: это конец их истории. Стало немного грустно. В тот вечер они просто сидели у моря молча. Они знали, что утром всё закончится.

Он уехал первым и даже не обернулся.

С тех пор прошло пять лет. Она не знает, где он теперь. И не хочет знать. Их пути больше никогда не пересекутся. Но у них было то лето. Одно единственное лето на двоих. И оно было восхитительным. Она всегда будет помнить, как шумело море, когда он впервые поцеловал её.