Привычка - вторая натура

Я стоял на автобусной остановке, курил Winston xStyle синий и разглядывал, как в пробивающихся сквозь здания лучах Солнца лениво переваливаются клубы сигаретного дыма вперемешку с выхлопами бесконечно прибывающего транспорта, постепенно исчезая, пока не растворятся полностью.
Это был утренний час пик, начало сентября. Я поднёс сигарету к губам и от души затянулся словно в последний раз. Почему-то этот предпоследний вдох всегда так сладок, как и первый. Я занес окурок над мусорным баком, но… Нет, ещё парочка контрольных… Всё, теперь-то он уж точно готов. Я растёр бычок о подошву и наконец-то отправил в урну, сопроводив смачным плевком. Согласен, выглядит некрасиво. Но таков мой прощальный ритуал. Вы же в курсе, что «курение убивает»? Об этом даже пишут на сигаретных пачках, но мы всё равно продолжаем это дело. Охх…
Вы хоть раз слышали о том, что человек бросил курить, потому что увидел на упаковке своего любимого «Chapman» (с ароматом вишни) картинку на которой изображено тело в начальной степени разложения и подпись «мучительная смерть»? И знаете почему это не работает? Слишком абстрактно, слишком долго, слишком много «но». А теперь представьте если бы сигареты убивали внезапно, здесь и сейчас… У всех по-разному, кому как повезет: кто-то курит год, кто-то начал с одноклассниками за гаражами и дожил до 387 лет. А кто-то достал из широких штанин папироску, прикурил, затянулся и вдруг бах! Упал замертво! Прям средь бела дня. У стоявших рядом курильщиков от страха аж бычки с рук повыпадали. Постепенно тело окружает толпа зевак. «Матерь Божья, курильщик!» - старушка в ужасе крестится одной рукой, пока второй прикрывает глаза внуку. «Да сколько ж можно!» - кто-то трясет кулаком, направленным в небо. «Курение убило моего отца и изнасиловало мать!» - доносится из глубины толпы. То тут, то там слышны возгласы неравнодушных.
И ведь действительно, молодой здоровый парень, только-только магистратуру закончил (с отличием кстати, оттого и закурил), а теперь вот: лежит посиневший на входе в наземный вестибюль станции метро «Гражданский проспект», глаза нараспашку, через приоткрытый рот вместе с остатками жизни из лёгких выходит сигаретный дым. Так его и хоронили, вместе с недокуренным Camel с розовой кнопкой, намертво зажатым в окочурившихся пальцах. Но еще прежде, чем первый ком земли отправится в родную яму, на крышку гроба упадёт тлеющий бычок палёного Marlboro Red, а следом за ним - плевок могильщика.

Очень надеюсь, что вы всё это представили. Без моих тупых шуточек, конечно. Может быть даже подумали: «фу!». Но уже через пять минут вы самозабвенно присосетесь к электронной сигарете со вкусом «морозной голубики» или чем там сейчас молодёжь себя травит…
Про «поп-корновую» болезнь слышали? Это когда лёгкие… А впрочем, забейте…