Рассказ Чёрный кот

Вечереет, вновь я иду по улице, которую проходил тысячи раз и знаю наизусть. Многие считают, что мы, бродячие коты, просто идём себе по дороге, не имея никакой цели и думая только о том, чтобы поесть или поспать. На самом деле, ни один человек не может понять и распутать весь клубок мыслей, который сейчас находится в моей голове. В общем-то, я не совсем обычный кот, вроде бы когда-то я был человеком. Об этом свидетельствуют мимолётные обрывки воспоминаний из моей прошлой жизни, которые теперь мне кажутся жутко нелепыми. Люди вообще нелепые создания: они постоянно хотят выделиться из толпы, показать себя другими, не понимая, что у любого другого человека такая же цель. Если человек и оценит заслуги другого человека, то только ради того, чтобы тот в ответ оценил заслуги его самого. Иногда может показаться, что один человек слушает другого, на самом деле он просто ждёт своей очереди говорить. Вы, скорее всего, не согласитесь со мной. Возможно, будете правы, не знаю.

Вот я, кот, просто чёрный кот, идущий себе по улице, которую проходил тысячи раз и знаю наизусть. Люди считают, что чёрные кошки приносят несчастье, якобы они нечистые создания. Конечно, далеко не все так считают. Но вот, конкретно вы, представьте, что вы идёте по одной из двух параллельных дорожек, и вдруг дорогу вам перебегает кот, чёрный как уголь, — зуб даю, вы перейдёте на соседнюю дорожку. Люди не задумываются, что если чёрный кот перебегает им дорогу, то ему просто куда-то надо.

Прохожу мимо коттеджей, где-то рядом переговариваются то ли таджики, то ли узбеки. Русские часто прикалываются над гастарбайтерами. Но ведь выходцы из Средней Азии тоже люди. Да, может, голодные таджики, которые не смогли устроиться в России, и съели пару кошек, но скорее всего это из-за голода. То, что шаурма или беляши на вокзале делается из бродячих животных, — это такой же миф, как и то, что в канализации живут крокодилы.

Вот приезжие рабочие остались позади, перехожу через речку по шаткому мосту, иду гулять на кладбище. Я ещё не встречал человека, который мог бы спокойно гулять по кладбищу в тёмное время суток. Боятся люди кладбищ, почему? Опять же покойники — нечистая сила? Почему люди боятся покойников? Быть может, они просто сами натворили что-то плохое? Теперь вот стыдно перед умершими. Вдруг из могилы вылезет покойник и припомнит ему все грешки, а потом набросится и укусит его за шею. Ну, а утром найдут его мёртвым на кладбище. Ей-богу, как дети малые. У людей воображение частенько играет против них самих. Могут тени на кладбище испугаться, а могут вообразить, что у них всё хорошо, когда они находятся в критической ситуации.

Вот я это к чему? А к тому, что мы, коты, трезво смотрим на жизнь. Люди часто исходят из худшего. У них это в привычке. Мы же исходим из реального. Ага, вот, кажется, моя могила. Вернее, нет, не моя. Того, чьи воспоминания иногда всплывают в моей голове. Не знаю, возможно ли перевоплощение из человека в кота, но если возможно, то это, несомненно, лучший дар человечеству. В моей памяти есть рассказанная кем-то история. Батюшка начал отпевать покойницу, вдруг при всех свидетелях ноги у неё начали подниматься. У батюшки глаза чуть на лоб не полезли. Все уже понадеялись на чудо, как вдруг из покойницы вылезает чёрная кошка. Любят они надеяться на чудо в безвыходной ситуации, это частенько мешает им мыслить трезво.

Итак, как я определил, что это моя могила? Почувствовал. Просто почувствовал. Как чую запах или горячую сковородку. Наверное, нужно сказать что-то вроде: «Спи спокойно». Не знаю. Они не могут смириться, что человек умер. Сами себе придумали, будто человек уснул. «Наверное, покойся с миром»? Эх, ну, пожалуй, пойду обратно. На ту самую улицу, которую проходил тысячу раз и знаю наизусть.

Вот идёт человек, собаку выгуливает. Ну чего ты смотришь на меня, тварь несмышлёная? И собаку свою придержи. Дай пройти спокойно. С собаками ведь гулять нужно, а нас, котов, выпустил за порог — через пару часов запустил обратно. Но люди больше любят собак за то, что они чертовски преданы своим хозяевам. Когда хозяину плохо, пёс тоже страдает. Если ты кинешь палку своему псу, он не раздумывая её тебе принесёт. Кошки так себя не ведут. Нет, они сделают всё, чтобы хорошо было им самим. Никого не напоминает?

И вот я уже на знакомой улице. Я не называю её своей, потому что меня здесь ничего не держит. Бездомные постоянно ночуют в одном и том же месте, пока их оттуда не выгонят. Мы же можем пару дней переночевать тут, пару дней там. Люди могут вернуться на родную улицу спустя 30 лет. Тогда они предаются ностальгии. Обязательно заглянут в каждый уголок, подмечая всё, что изменилось или не изменилось. А мы ничего не почувствуем, кроме запаха других котов.

Какой-то подросток решил меня потискать. Да, именно меня. Потому что на улице больше нет котов. Они уже все устроились на ночлег. Ну, хорошо, подойду я к тебе, а дальше что? Покормишь меня? Насколько я вижу, ты не держишь в руках большого куска колбасы или хотя бы колбасных обрезков. Погладишь? Не, спасибо, ты не мой хозяин. У меня вообще нет такого человека, который мог бы назвать себя так. Хозяева требуются собакам. А мы не вещи какие-нибудь. Мы кошки! Максимум — кормилец.

Нет, этот настырный пацан не понял, что я не хочу с ним контактировать. Он уже аккуратно, чтобы не спугнуть, подходит ко мне с опущенной рукой, продолжает тискать. Парень, если хочешь сделать мне приятное, отойди от меня. Эх, не хотелось бы, но придётся немного пробежаться. Он, наверное, даже не побежит за мной. Не маленький уже.

Впереди довольно удобный участок, заросший травой. Устроюсь там до утра. Кто-то думает, что коты много спят из-за лени. На самом деле мы нуждаемся в высокодуховном проведении досуга. И откуда у меня в голове такие слова? Наверное, из того времени, когда я ещё был человеком. Ой, устал я за сегодня. Вот и хорошо, можно уснуть.

Где-то справа раздаётся визг тормозов. Если бы не закрыл глаза, обязательно посмотрел бы, что там происходит. Звук нарастает, всё же надо посмотреть. Ого, грузовик потерял управление и едет прямо на меня! Обидно, ведь только устроился. Раздаётся мой кошачий визг. И вот я снова стою у могилы, которую хочется назвать своей. Сколько у меня ещё там жизней?