Зарисовки в метро, 64. Человек в маске

Я — живой протест.
 Ходячий вызов системе.
 Белая ворона, алмаз в груде угля, островок здравого смысла в бушующем море всеобщего безумия.
 Мой манифест прост: кусок ткани на лице.

А в чём же причина столь героической самоидентификации?
 Всё до банальности просто.
 Сегодня я совершил одиночный крестовый поход сквозь недра столичного метрополитена.
 От юго-западных рубежей до юго-восточных окраин.
И был я в этом путешествии совершенно один.

Один.
 Среди сотен, тысяч душ, слившихся в единую, дышащую на лад мрачную биомассу.
 Я вглядывался в лица — уставшие, отрешённые, погружённые в сияние экранов.
Искал хотя бы намёк, тень, призрак мысли об элементарной санитарной норме. Напрасно.
 Моя маска стала не средством защиты, а кричащим символом отчуждения, ярлыком «чужака» в собственном городе.

Они дышали полной грудью.
Свободно.
Беззаботно.
Я же, под своим скромным куском нетканки, дышал воздухом праведника и вершителя своей гигиенической правды.
 Я был последним солдатом армии, которая, кажется, забыла о войне. Хранителем священного огня в эпоху всеобщего потустороннего иммунитета.

Вот она, подлинная яркая индивидуальность в эпоху всеобщего единомыслия!
Не цвет волос, не татуировка, не громкий заголовок в социальной сети.
Всего лишь маска.
 Простая, скучная, медицинская.
 И она делает тебя маргиналом, диссидентом, живым укором.
Иронично, не правда ли?
 Весь мир борется за право быть особенным, а стоит лишь надеть самую обыденную вещь — и ты уже ею становишься.
Против своей воли.
 Цена индивидуальности, как выяснилось, — три рубля и чувство глубочайшего культурного одиночества.

Так вознесите же меня на пьедестал!
Я — Человек в Маске.
Последний из могикан, чья совесть имеет бактериофобный фильтр.
И мой трон — это вагон метро, а моя корона — две эластичные резинки, впивающиеся в уши.
 Долго ли простою?