Дыши...

Из несбывшихся снов остается твое послевкусие. Но обесточен день мой без тебя и так непрочен, как будто в пустоте зависший. А у судьбы так ясен почерк на разлинованном  листе тетрадном. Там ею роли для нас двоих прописаны. Возможно ли оспорить? Или привыкнуть надо? Потом себя заставить выпить эту боль до дна? А там, на дне, крупинки смысла, что тают прямо на глазах. И знаем мы: жизнь  зависнет снова в печальных снах. Летит одиноко страница, где наши записаны встречи. Так мало... И всё же так много. Так больно, и всё же прекрасно. И каждое помнится слово. И взгляд. И касанье руки. А души? Готовы ли души к разлуке? К ее жестокому смыслу? Тогда лучше выбрать распутье, как шанс на далекую встречу. И кажется мне: умерла я. Но кто-то мне шепчет:
"Живи..."

Несбывшейся памяти тихое эхо тревожит. Жизнь проходит сезонами трепетных встреч  и горьких разлук. Сценарий этот кажется странно знакомым, хотя давно уже забытым.  Но...не не сгоревшим. Узнаваемы опять прямолинейность слова, потом изгибы тишины. Но след, такой прекрасный, все еще светится вдали. Не гаснет. Мне повторить осталось: "Любить не перестану. Не перестану быть." В ответ опять безмолвие. В руках - оборванная нить. И снова так нелепы все обиды, и как всегда, смешны давно пустые споры. Что это было? Что опять?  Это поединок. Двух упрямых, не сдавшихся эго. Двух разбитых сердец, не сказавших друг другу:
"Прости..."

Из несбывшихся дней робко делится мир на любивших, и тех, у кого этот мир еще полон любви. Мы где сегодня? Болью пропитались, как бумага, холодной сыростью тумана за окном. В глазах блестит разлук жестоких влага, и всё становится опять печальным сном. Мы все живем в какой-то странной драме, где немоты безжалостная честность намного милосердней, чем судьба. Мне не хочется так. Без тебя мир не кажется цельным. И не хочется жить. Но во снах ты мне шепчешь:
"Дыши..."