Рюкзак. В нём, слоями, заботы.
Их множество - страшно гнетут.
Со мной они долгие годы,
С тех пор, как наметил маршрут.
Приятель отстал почему-то,
Сказал, что кровавит мозоль.
Его укорять я не буду,
Знать, съели мы общую соль.
Намёком его не обижу,
Хотя очень жаль, очень жаль
Его звонких песен не слышать,
Когда хмарью стелется даль.
Коль буду я думать худое,
Душа вдруг почувствует боль.
На этой земле нас не двое.
Не я, а другой успокоил
Ему то ль тоску, то ль мозоль.
В пути
© Copyright: Владимир Зюкин, 2026
Свидетельство о публикации №226013000633
Свидетельство о публикации №226013000633
Рецензии