Дорога

     Я шёл по дороге. По дороге, которая всё дальше уводила меня от повседневной суеты. Ночь. Небо было усыпано звёздами, такими далёкими, такими холодными. И свет бледной луны как бы растворялся в тишине мерцающих звезд. Я шёл и смотрел в эту тёмную пустоту, а она бесконечным множеством глаз смотрела на меня. И по мере моего приближения к ней она приближалась ко мне. Я почувствовал холодное дыхание Пустоты. Мне стало холодно и страшно.
     Прошло какое-то время, и страх мой сменился недовольством. Я ругался с Пустотой, я кидался на неё, как пёс, сорвавшийся с цепи, как Дон Кихот на мельницу. После битвы с ней я шёл опустошённый. А Пустота пребывала в своём величии, как будто не было ничего и не было меня. И мне казалось, что я растворялся в тишине мерцающих звёзд, исчезая, как дым.
     Я задавал себе вопросы: кто я, где я, зачем это всё? Но дорога вела меня дальше, и я не видел конца пути. Лишь были мысли о чём-то потерянном, потерянном даже не мной, а кем-то другим за много-много времени до меня. И этот кто-то знал, кем он был, что потерял, какова цена той потери, какой ценой и трудом её можно вернуть и насколько труден этот путь, который нужно пройти, чтобы найти потерянное…
     Дорога вела меня дальше…