Тишина

Тишина поглощает слова, но не мысли, всё больше хочется молчать, а может, даже если хочется сказать, рот откроется, а мысль перебивает едва тёплыми фразами и звучит: «А оно надо? Кому?» Потом мысль где-то теряется, уходя в созерцание. Глаза вновь покоряет эта холодная зима. Тело вдруг обволакивает ощущение бытия, ложащегося тишиной на створки окон, пробегающего по деревянной раме и скользит вниз в расщелины, в забившуюся туда пыль.
Бытие.
Всё приемлет. Любое несовершенное — совершенство. И разве поспоришь с ним, с жизнью? Жизнь шепчет тишиной. Она, когда наедине с душой, словно мать обняла. Убаюкала. И ничего не сказала. Замирается в такой момент и ждётся, что же скажет она. А она как дыхание. Немного ветерком дует. Доносит что-то откуда-то разными звуками. То пульсирует ими, то замирает ими и тоже молчит. Иногда бывает, шевелит закоулки памяти. Возвращает такие моменты, когда земля поёт. Поёт носящимся ветром, шуршащими травинками, поющими голосами птиц, щебетом, шелестом листьев. И где-то в поле слышится песня русская. Чистым да прямым голосом вырывается песня откуда-то из глубины. Бесхитростно. Неподдельностью рисует грани в пространстве. Грани чистоты да выси! Желания жить. И то взовётся голос высоко-высоко, то опустится словно к земле-матушке и словно гладит её протяжно, ласково так. Лелеет голос. Душе поётся свободно, и земля-матушка слушает. Она всё слушает. Как любящая мать.
Теплом отзываясь, улыбкою. И такая сокровенность момента рождает внутри любовь к этой самой тишине, ко всему, что вокруг. И вот слушается и слушается, глядь в окно, а вечер уж приглашает ночь.