Забытый

Среди унылого забытого городка шастал воющий ветер. Убитые ожиданием сноса, покарёжанные временем двухэтажки стояли, поблёскивая своей серостью. Грязный чёрный снег лежал везде. В нём гнил мусор. Гроза стукнула в небе.
  Из подъезда рассыпавшегося от старости барака, вышел простой человек ; Иван. Он из тех людей, которым только и хватает на кусок хлеба, да оплату коммуналки. Он стоял на засыпанном песком асфальте. Вокруг его бутинок текли ручейки перемешанной с бензином воды. Мужчина вздохнул. Он смотрел на убитый тротуар, на ржавые четырёхколёсные вёдра, которые на половину погрязли в коричневой воде. "Ма-арт, тьфу!" – Произнёс Иван, недовольно шепя. Оглядевшись, и никого не увидев, мужчина начал свой монолог: "Поганая погода! Да хотя.. и не в ней дело. Как можно было забыть нас тут, почему мы так ужасно живём? Я бы сейчас быстренько всё наладил, а то живём, как на помойке, как крысы, ей Богу!" – Иван направил взгляд к переполненной мусорке. На самой вершине кучи помоев сидела тусклая, дряблая ворона. Переведя глаза на своё окно, возле которого красовалась большая трещина, мужчина продолжил: Свиньи! Даже мусор не вывозят, а другие кидают, будто ни в чём не бывало! Вон, мусорка пустая, но всем же лень два шага сделать! Тьфу! – Снова плюнул он.
   Иван вынул пачку сигарет, вытащил из неё одну и сунул в рот. Из другого кармана он достал покоцанную зажигалку и начал ею чиркать. Искра всё не хотела показываться. Обозлённый мужчина сильным пальцем прокручивал изношенное колёсико, но ничего не происходило. Он чиркнул ещё раз, как вдруг с крыши упала сосулька и с дребезгом разбилась на мелкие осколки. "Уроды, чистить не умеют, я бы всё уже давно сбил!" – Крикнул Иван на всю улицу.
    И вот – долгожданная искра. Появился яркий, жёлтый свет. Мужчина поднёс зажигалку к сигарете, прикрывая ценный огонёк рукой от сквозящего ветра. Он знал, что обманывает себя, что близит свою смерть, но предпочитл эту слабость, боли и настоящим стремлениям. Зажигалка потухла, вместе с ней ушёл и радостный огонёк... мужчина закурил. Он вдыхал горький дым, глядя на убогие пейзажи. Но вот никотин вдарил в голову и ему уже не было дела до своих проблем и не до тех, кто плохо чистит крыши, и не до тех кто забыл его тут, в этом странном пустом городке, ему даже не до ужасной погоды.
   Он стоял, наслаждаясь, а свинцовые тучи тяжело нависали над полуразрушеными домишками, холодный ветер продолжал завывать, а гроза снова стукнула где-то в небе и гром раскатился, казалось, что везде...
    Минуты мнимого блаженства закончились, Иван снова плюнул,громко прокашлялся, его лицо стало угрюмым, и он направился к подъезду, кинув бычок в грязный, чёрный снег, рядом с переполненной мусоркой.