Открой окно

Ты замурован в одну из капсул этих ваших бетонных термитников. Тебе тесно в ней, но уютно. Свою норку, и без того маленькую, ты заставляешь вещами и забиваешь хламом. И живёшь свою хомячью жизнь.
Дышишь смесью испарений большого города. Твои лёгкие - крылья недоразвитой бабочки. Глаза - лампочки в сорок ватт, сердце - гаснущая звезда.

Но наступает время, когда снаружи отступает стужа и ты перед сном робко приоткрываешь щёлку на окне. В неё просачивается тонкая струйка, состоящая из южного ветра, запахов оттаявшей земли, лопающихся почек.
Струйка эта иглой пронзает кухонно - диванную духоту  комнат. Серебряной змейкой проникает в твои ноздри и грудь  и крылья бабочки распрямляются, гаснувшая звезда всплескивается протуберанцами и вот уже снится тебе не  суета прошедшего дня, а нечто неописуемое, но манящее. Кажется, это продолжение сна, виденного в юности. Сон этот тянет тебя за собой, вверх и ты тянешься, отрываешься от земли, летишь, летишь ... и просыпаешься.

Лежишь и слушаешь шёпот весенней ночи. Шорохом редких шин она рассказывает тебе о том, что за пределами твоей уютной каморки есть  дороги, уносящие в горизонт. Отдаленным лаем собак - о том, что за городом раскинулась вольная степь и сейчас где-то там растут и ждут тебя травы.
Еле слышным стуком поезда и голосом диспетчера на вокзале ночь напевает о том, как велик мир за стенами, как он ещё неизведан...
Не закрывай окно.