Он пил по будням без пафоса и причин,
Не в поисках музы, не от жажды внутри.
Просто стакан, потом дым и в ночь,
Где рифмы и мысли исчезали прочь.
Серые будни как дни без имён,
Как жизни костры под осенним дождём.
А тьма приближалась так тихо,
Обнимала за плечи, смеялась в лицо.
То ни строчки, то сборники драм,
Стихи как осколки, как пьянящий дурман.
А на завтра все тот же проклятый путь:
Магазинов порочный замкнутый круг.
А в отражении уже не поэт, не герой,
От отёков заплывший актёр в пьесе земной.
«Я не спиваюсь, — твердил он себе самому, —
Я просто ищу ту самую тьму».
Стакан его вниз, а пепел вверх,
Рифмы тонут, там где у музы плен.
Только круг, только ложь, только ад.
А тьма смеется, и нет пути назад.
https://vk.com/wall23657122_2313
Пил поэт...
© Copyright: Трофимов Алексей, 2026
Свидетельство о публикации №226020101269
Свидетельство о публикации №226020101269
Рецензии